Книга Дневник Берии, страница 117 – Алан Эмлин Уильямс

Саша несколько минут для отвода глаз обсуждал со Смоллеттом достоинства очень молоденьких девочек, а потом спросил, как он узнал об этой истории.

— Старина, это строжайшая тайна, – я обещал тому парню никому не рассказывать, и девушка поклялась хранить секрет. Исчезла – не знаю куда.

Саша старался не напирать. Он налил Смоллетту остатки из бутылки, и, выпив, тот продолжал:

— Честно говоря, все это было чертовски странно. Вы читали о вечеринке в Будапеште в прошлом месяце – дне рождения Фланагана – и о том, как оттуда выгнали пару парней?

Саша этой истории не слышал. Смоллетт продолжил:

— Я был там. Не на вечеринке. Но один мой друг, писатель, бывший журналист, появился в отеле и получил приглашение. Он пошел с каким-то венгром – старым бывшим коммунистом, который пишет стихи. Они и подрались с Фланаганом – этот парень, Мэллори, в студенческие годы был революционером, вспылил и вышел из себя.

— Мэллори? – осторожно спросил Саша.

— Да. Том Мэллори. Пишет романы. Не знаю, слышали ли вы о нем когда-нибудь. Может, выпьем еще бутылочку шампанского?

— Если хотите. Но плачу я.

— Бросьте. Платить могут только члены клуба.

— Это будет десять фунтов, Фрэнк, – сказал бармен, коренастый молодой человек с аккуратной укладкой.

— Запиши на мой счет, Тони. И дай нам еще бутылку.

— Как этот парень, Мэллори, вообще связан с этой девушкой? – спросил Саша, когда Тони открыл пробку и наполнил их бокалы.

— Он позвонил мне и познакомил меня с ней. Совершенно неожиданно. И знаете, сколько ей заплатил мой редактор? Пятьсот чертовых фунтов! И никаких доказательств, кроме ее слов. И заметьте, Мэллори – натурал. Если подумать, мне не стоило вам все это рассказывать. Между нами, понимаете? Но я бы сказал, что история девушки, скорее всего, правдива. Выдумывать такое нет смысла – и в любом случае это есть в книге. Вы ее читали?

— Боюсь, пока нет, – солгал Саша.

— Чертовски горячая вещь. Не удивлюсь, если она обрушит половину этого проклятого Кремля!

— Этот парень, Мэллори, живет в Лондоне? – спросил Саша.

— Нет. Устроился на работу в Германии – на какую-то радиостанцию, работает на американцев. Кажется, в Мюнхене. Потом его оттуда выперли, или контракт закончился – в общем, он снова уехал за границу.

Смоллетт внезапно злобно уставился на Сашу:

— А зачем вам это нужно знать? У вас какой-то особый интерес к этому делу? Может, вы из ЦРУ? – Он повернулся к бармену: – Эй, Тони, кажется, у нас тут сотрудник ЦРУ! Это не против правил клуба?

— Никак нет, Фрэнк, пока человек платит по счетам. У вас на счете уже шестьдесят восемь фунтов.

— А, отвали, – весело сказал Смоллетт. Он повернулся к Саше. – Вы правда писатель?

— Ну, я же пишу книги, – улыбнулся Саша.

— О да. Полагаю, что так, я ничего не читаю. В последнее время у меня мало времени на чтение. Вы собираетесь написать книгу об этом деле с Берией? Книгу о книге? Черт возьми, отличная история, я думаю. Вы не пьете, – укоризненно добавил Смоллетт.

— Со мной все в порядке. – Саша поднял свой полный бокал, изображая, что делает глоток.

— Знаете, что я думаю, – сказал Смоллетт, – пообещайте, что вы, дьявол побери, не ЦРУ.

Саша рассмеялся:

— Неужели я так плохо выгляжу?

— Вы выглядите слишком уж трезвым. А теперь поклянитесь на «Крюге»! Скажите: «Клянусь…»