Книга Деревенская история, страница 11 – Яра Славцева

Лиза быстро освоилась и уже сидела на полу среди книжек.

— Пап, смотри! — позвала она. — Тут открытки.

— Смотри, — ответил я.

А сам смотрел не на открытки.

Вера нашла старый альбом и села прямо на пол, поджав ноги. Волосы у неё выбились из хвоста, на щеке была полоска пыли, и в этот момент она была такой домашней, такой настоящей, что захотелось сесть рядом и больше никуда не идти.

Опасное ощущение.

Я давно не впускал никого в свой внутренний порядок. Там всё было разложено аккуратно: работа, Лиза, дом, обязательства, память о Марине — не как о боли, а как о части жизни, которую не вычеркнешь и не предашь тем, что живёшь дальше.

А Вера пришла и за два дня всё это не то чтобы разрушила — нет. Просто открыла окно.

И воздух стал другим.

— Это я, — сказала она, показывая фотографию Лизе. — Видишь? Мне тут лет восемь.

— Вы были смешная, — честно сообщила дочь.

— Спасибо, золотце.

— А сейчас красивая, — добавила Лиза, чтобы, видимо, не обидеть хозяйку.

Вера рассмеялась и подняла глаза на меня.

— У вас дочь умеет сглаживать углы.

— В меня, — сказал я.

— Не уверена, — улыбнулась она.

А потом нашла в коробке старого тряпичного зайца — выцветшего, с перекошенным ухом и пришитой красной пуговицей вместо глаза.

— Ой, — тихо сказала она. — Это же мой.

Лиза сразу протянула руки.

— Можно посмотреть?

— Осторожно только.

Лиза прижала зайца к себе так бережно, как дети прижимают вещи, мгновенно наделённые для них смыслом.

— Он хороший, — решила она.

— Очень, — согласилась Вера.

Я видел, как она на секунду отвернулась.

Чуть-чуть. Совсем немного.

Но достаточно, чтобы понять: сейчас у неё внутри что-то защемило.

И в этот момент мне захотелось сделать для неё что-нибудь совершенно простое и невозможное одновременно. Например, вернуть тётю Зину. Или хотя бы сделать так, чтобы этот дом никогда больше не был пустым.

Вместо этого я сказал:

— Пыльно тут. Пойдёмте вниз, а то Лиза сейчас чихать начнёт.

Это было глупо и банально, но Вера посмотрела на меня с благодарностью.

Она поняла.

И я опять поймал себя на мысли, что рядом с ней почему-то хочется быть лучше, чем обычно.

Уже на кухне, когда Лиза ушла во двор кормить Фунтика травой, которую тот, разумеется, есть не собирался, Вера тихо сказала:

— Спасибо.

— За что?

— За то, что не полезли с утешениями.

Я прислонился плечом к дверному косяку.

— А вы их не любите?

— Люблю. Но только когда они настоящие. А не вот это всё: “Не грустите, жизнь продолжается”.

— Жизнь и правда продолжается.

— Да. Но это ужасно раздражает, когда тебе об этом говорят не вовремя.

Я кивнул.

Тут спорить было нечего. Я сам это проходил.

Она посмотрела на меня внимательнее.

— Вы понимаете, да?

— Понимаю.

На секунду между нами повисло что-то очень тихое и серьёзное. Не флирт. Не игра. Узнавание.

И оно было куда сильнее любых комплиментов.

Потом со двора донеслось:

— Пап! Фунтик на меня посмотрел как на еду!

И всё сразу стало легче.

На третий день я официально поняла, что деревня — это не место, а состояние.

Причём состояние, при котором тебя могут разбудить в шесть утра не потому, что пожар, а потому что «у Зинкиной племянницы рука лёгкая, пусть пойдёт гусёнка посмотрит».

И я пошла.

Потому что когда тебе в калитку стучит перепуганный мальчишка лет двенадцати и говорит: