Книга Моё бессонное лето, страница 144 – Яна Ланская

Пью горячий напиток, потому что моя дрожь снова со мной и она пробирает меня до костей. Лихорадит так, будто у меня температура до сорока поднимается. Грею руки о чашку и выпиваю её. Елизавета Владимировна это замечает и наливает мне ещё.

— Как он довёл тебя до этого состояния? — Спрашивает, преодолевая себя, и я решаю рассказать ей всё, ничего не утаивая. Плачу, замолкаю, даю себе отдышаться и прийти в себя и продолжаю рассказ. Понимаю прекрасно, что имел в виду Женя, когда говорил, что мне надо вытащить все его косяки и запомнить их, чтобы уничтожить всё хорошее. А потом начинаю рассказывать о своих. Впервые откровенно озвучиваю свои темные помыслы и желания. Пусть знает! Пусть всё знает!

— Вот так я оказалась у Вас, Елизавета Владимировна, — замолкаю.

— Да, это не мой мальчик, которого я растила. Тот мальчик... Тот мальчик умер. И я его убила, — Елизавета Владимировна отставляет свою чашку, и я вижу, как сильно дрожат её пальцы. Она кладёт ладони на колени и старается унять дрожь. — Ты думаешь, я не знаю, что я его уничтожила? Я всё это и планировала.

Я замираю, я не верю своим ушам. Во мне клокочет ярость. Ещё одна манипуляторша. Да что с ними не так?!

— Планировали? — Переспрашиваю. Нет, я не хочу в это верить. Щипаю себя, но я не сплю.

— Да, — её голос становится металлическим и холодным. — Я дала ему самый сильный двигатель в жизни — ненависть. Чистую, оправданную ненависть к матери, которая его предала. Я думала, это закалит его. Сделает сильным, независимым, неуязвимым. Чтобы он никогда ни от кого не зависел. Особенно от женщин. Чтобы он никому не верил и шёл вперёд, не оглядываясь. Назло мне. И добилась своего.

— Вы... Вы сумасшедшая? — У меня больше нет сил на вежливость, когда она торжествует. — Вы сломали ему жизнь. Зачем? Что это у Вас за теория такая?

Она усмехается от моих слов, и эта усмешка пугает меня до чёртиков.

— Теория? Нет, Таня. Это диагноз. — Она делает паузу, давая этим словам повиснуть в воздухе, тяжёлым и ясным, как приговор. Сколько в ней театральности… Михайловский плачет. — Глиобластома. Когда её диагностировали, мне сказали, что пять лет — это оптимистичный прогноз.

— Глиобластома — это рак? — Уточняю. У моей бабушки глаукома, и я вечно их путаю.

— Да. Злокачественная опухоль головного мозга.

— Простите меня за грубость! Я не знала…

— Не за что извиняться. Когда тебе говорят, что у тебя пять лет, сначала думаешь — это много. Успеть бы всё. А потом понимаешь... что это мгновение. И что самое главное нужно успеть не для себя. А для них.

— Для мальчиков? Но Вы же их лишили всего!

— Ах, — она качает головой, с трудом подбирая слова. — Их лишили бы потом. Медленно, мучительно и навсегда. Рак... Он быстрый. Он съедает тебя за год-два. Мне дали пять. Я видела, как болезнь не даёт жить близким моих товарищей по несчастью. Как дети годами ходят по больницам за своими умирающими родителями. Сначала с надеждой, потом с отчаянием, потом с неприкрытой злобой в глазах. Их не покидает мысль: «Когда же это уже кончится?». Они теряют свою молодость, карьеру, любовь... В больничных палатах. Они начинают ненавидеть того, кого ещё вчера любили. Потом приходит чувство вины. Это ломает человека навсегда.

Елизавета Владимировна делает паузу, чтобы перевести дух. Мне кажется, её силы уходят. Я понимаю, почему она показалась мне безжизненной, из-за рака. Как-то мой преподаватель по портрету рассказывал об этом, но я не понимала, что он имеет в виду под дыханием смерти.