Книга Хирург моей души. Верните мне сына, барон!, страница 51 – Ника Мур

— Филипп? — прошептала я, и мой голос показался мне чужим.

Ответа не последовало, но стук повторился. Теперь он доносился со сторонысеверной галереи, ведущей к библиотеке.

Я пошла на звук, стараясь не дышать. Мой дар парапсихолога, обычнопредупреждающий об опасности липким холодком в затылке, сейчас велсебя странно. Вместо страха я чувствовала… зов. Глубокую, вибрирующую тоску,которая тянула меня вперед, словно невидимая нить, привязанная к самомусолнечному сплетению.

Галерея встретила меня запахом озона и старого снега. Это было невозможно — надворе стояла осень, на улице грязь и дождь, а воздух здесь был пропитан зимней стужей, и это был не просто холод — это было «дыхание гор» На серединекоридора стук прекратился.

Я подняла свечу выше. У окна, выходящего на северную сторону, стояла фигура.Высокий силуэт в светлых одеждах, который казался почти прозрачным в лунномсвете.

— Семён? — сердце пропустило удар, а затем зашлось в сумасшедшем восторге.

Фигура медленно обернулась. Это было лицо моего сына. Томаса. Но это не был тотмальчик, которого я помнила. Ему было двадцать пять — мой ровесник в этом мире.Его лицо было бледным, осунувшимся, обрамленным длинными волосами, а на плечахлежал тяжелый монастырский плащ.

Он не произнес ни слова. Он просто протянул ко мне руку, и в этот миг реальностьвокруг меня начала плавиться.

Синяя воронка.

Она не была пугающей, как в день аварии. Теперь она пульсировала мягким,индиговым светом прямо посреди галереи. Сквозь неё я увидела горы —острые, как зубы дракона, уходящие вершинами в вечные тучи. Я услышалаколокольный звон, тяжелый и размеренный, от которого вибрировали кости. Ихолод. Невыносимый, пробирающий до самой души холод монастырских келий.

«Мама… мне холодно…» — этот шепот прозвучал не в ушах, а в моей голове, разрываяеё на части.

Я рванулась вперед, пытаясь схватить его за руку, но пальцы прошли сквозьледяной туман. Видение вспыхнуло и погасло, оставив меня одну в темнойгалерее. Свеча в моей руке погасла, и только запах ладана и замерзшей хвоинапоминал о том, что это не был просто сон.

— Клара!

Сильные руки подхватили меня, когда я начала оседать на пол. Запах полыни, сталии надежности. Прохор.

— Что ты здесь делаешь? — он прижал меня к себе, его дыхание было горячим намоем виске. — Я услышал, как ты вышла. Что случилось?

Я вцепилась в его рубашку, меня трясло крупной дрожью. — Он здесь, Генри. Семён…Томас. Он звал меня.

Я быстро, захлебываясь словами, рассказала ему о видении. О горах, о звоне, оего глазах. Прохор слушал молча, и я чувствовала, как его тело напрягаетсяпод моими руками. Он больше не был скептиком-хирургом. В этом мире оннаучился верить моей интуиции так же, как своему скальпелю.

— Монастырь Святого Луки, — глухо произнес он. — Это на самом Севере, в Серыхгорах. Почти на границе с пустошами. Если он там, значит, его жизнь — этобесконечное послушание и холод. Теперь понятно, почему бродяга с татуировкойговорил о нем с таким трепетом.

— Нам нужно ехать, — я подняла голову, заглядывая в его свинцовые глаза. — Прямосейчас. Я чувствую, как его время утекает.

— Мы не можем уехать «прямо сейчас», — Генри осторожно взял меня за лицо,согревая мои щеки ладонями. — Инспекторы Ордена Чистоты следят за каждымиворотами. Если мы исчезнем, за нами отправят погоню. Нам нужен повод. Легальныйи неоспоримый.