Книга Месть. Холодное блюдо любви, страница 36 – Екатерина Мордвинцева

И в этом проклятии — в этом тёмном, голодном, бесконечном проклятии — она заточила своего мужа, его детей, его внуков, его род.

На триста лет.

На тысячу лет.

Навсегда.

Если только кто-то не разорвёт круг.

Любовью.

Единственным, чего тень не может переварить.

Я подняла глаза от книги.

— Ты знал это всё? — спросила я Николаса.

— Знал, — сказал он.

— Знал, что тень — это не проклятие. Тень — это Моргана. Женщина, которая стала монстром, потому что её никто не любил?

— Знал.

— И ты женился на мне, надеясь, что я полюблю тебя так сильно, что тень исчезнет?

— Да.

Я закрыла книгу.

— Ты идиот, Николас Бейвуд, — сказала я. — Настоящий, проклятый идиот.

Он моргнул.

— Почему?

— Потому что любовь не рождается из надежды. Она рождается из поступков. Из доверия. Из того, что один человек рискует собой ради другого. А ты пока не рискнул ничем. Ты только устанавливал правила. И запрещал. И молчал.

Он хотел что-то сказать, но я подняла руку.

— Но, — сказала я, — ты привёл меня сюда. Ты показал мне правду. Это первый шаг.

Он смотрел на меня.

— И что будет вторым?

— Вторым будешь ты, — сказала я. — Ты расскажешь мне всё. О себе. О своём детстве. О своих жёнах. О том, чего ты боишься. О том, что любишь. Всё. Без утайки.

— Это много времени, — сказал он.

— У нас есть время, — ответила я. — Или нет. Но я хочу знать, кто ты, Николас Бейвуд. До того, как решу, могу ли тебя полюбить.

Он стоял передо мной, мокрый, уставший, с кругами под глазами и седыми висками.

И в его глазах — в первый раз за всё время — я не увидела пустоты.

Я увидела надежду.

— Хорошо, — сказал он. — Я расскажу.

Библиотека мерцала звёздами на потолке, и каменные стены слушали, как двое проклятых людей пытаются построить что-то на руинах.

Я села в кресло.

Николас сел напротив.

И он начал рассказывать.

Три дня прошло с тех пор, как я спустилась в подземную библиотеку и заставила Николаса Бейвуда говорить.

Он говорил.

Много. Отрывисто. С болью, которую не мог скрыть, даже когда пытался.

Он рассказывал о своём детстве — холодном, одиноком, без матери (она умерла, рожая его) и без отца (тот был занят войной, охотой, проклятием — в общем, всем, кроме сына). О первой любви — деревенской девушке, которую его отец выгнал со словами «ты не достоин простых радостей, мальчик, ты Бейвуд, твоя жена умрёт». О первом убийстве — в шестнадцать лет, на границе, когда он зарубил северного разбойника и потом три дня не мог есть, потому что мясо пахло кровью.

Он рассказывал о проклятии — как оно проснулось в нём в восемнадцать, когда отец умер, а он стал графом. Как оно жгло его изнутри, как требовало жертву, как шептало по ночам: «Женись, Бейвуд. Женись, или умрёшь».

Он рассказывал о первой жене — Элеоноре. Как она сама пришла к нему, как улыбалась, как пахла ландышами. Как умерла в день свадьбы, перерезав себе горло, потому что тень вошла в неё, а она не смогла с этим жить.

— Я держал её в руках, — сказал он тогда, в библиотеке, глядя в пол. — Она была ещё тёплой. Её кровь текла по моим пальцам. И я поклялся, что больше никогда никого не подпущу к себе так близко.

— Поклялся и нарушил клятву, — сказала я. — Ты женился во второй раз.

— Отец заставил, — ответил он. — Привёз Изабель из соседнего герцогства, связал её по рукам и ногам магически принудил выйти за меня. Она ненавидела меня. Я её не винил. Она прокляла меня на второй день после свадьбы — искренне, от всей души. И проклятие всё равно её убило.