Онлайн книга «Гори со мной»
|
В конце последней пары я быстренько собираю вещи и иду в сторону парковки… Когда проплываю мимо машины, взглядом застываю на том самом внедорожнике, который прямо сейчас подпёр меня возле кирпичной стены и мне не сдвинуться. Ни вправо, ни влево… Он что так издевается или что?! Осматриваюсь и сердце в груди колотится как ненормальное. Машина пустая… Вокруг столько людей… Только вот самого Бессонова нигде нет… И я не знаю, что мне делать? Идти пешком?! Это вообще не входило в мои планы… Мне нужно было в магазин, блин… «Не смешно! Где ты?! Приди, пожалуйста! Ты подпёр мою машину!», — пишу ему сообщение, пребывая в бешенстве. И он читает… читает, но молчит. «Лёша, блин! Мне нужно ехать!». Я, наверное, минут десять стою там как дура… А потом решаюсь всё-таки пнуть его тачку. Начинается с колёс… Ну и сигналка орёт на весь универ. А я продолжаю бить её, словно представляя его самого… То кулаком по капоту, но ногой по подкрылку. Все пялятся и обсуждают меня, а потом я оборачиваю голову на знакомый кашель и застываю, пропитанная злостью и гневом к нему… Но мне кажется и не из-за машины вовсе, а из-за последнего его сообщения мне. — А ты прям ММА… Тренировалась где? — насмехается он в своём привычном ядовитом стиле. — Мне ехать надо! Ты меня задерживаешь! Нарочно не отвечал?! — Если покоцала его… — наклоняется он, рассматривая. — Ну всё, Рай… — морщится и поднимается с корточек. — Хана тебе. Как рассчитываться будешь? — Чего?! Никак, блин! Убери свою колымагу уже, и я проеду! Будь тут парень вместо меня, ты бы точно не был таким борзым! — Колымагу? Это Майбах, блин… Ты слепая? — угорает надо мной, а мне если честно вообще всё равно, что там у него. Про то, что у его родителей есть деньги и очень много я наслышана. Только мне всегда было плевать на это… Мне другое в нём нравилось. И сейчас продолжает, несмотря на его ужасное отношение… — Мне всё равно, Бессонов. Отъедь, пожалуйста! — прошу его, и он качает головой. — Ладно, не вопрос, отъеду, — идёт за руль, а я сажусь к себе в салон и кое-как выдыхаю… Только вместо того, чтобы отъехать, он нарочно прижимается ещё ближе, так что вообще загораживает мне весь обзор. И я тут же психованно выхожу из тачки снова. — Бессонов, блин! — стучу ему в окно, увидев его усмешку, а потом и слыша ужасные громкие звуки, когда он прибавляет громкость на своей магнитоле и трясёт башкой, барабаня по рулю… Он меня просто убивает. Зачем столько взаимодействия? Вот зачем, а? Неужели не понимает, как мне больно рядом с ним находиться… Снова встаю перед стеклом униженная и оскорбленная, а он лыбится и указывает на соседнее сиденье пальцем. Мол «садись». Я, скрещивая руки на груди, хмурюсь и мотаю головой. И эта экзекуция длится примерно минуты три, пока я не сдаюсь, и всё-таки сажусь рядом с ним, убавляя громкость. — Прекрати… Что ты делаешь? — спрашиваю волнительно. — Ты мне так мстишь?! Ну, прости, что я привела её к тебе! Я больше не буду… — М-м-м… Слабо как-то извиняешься… Давай что-то другое придумаем… — ехидно заявляет он, рассматривая меня. — Бессонов. Мы ничего не придумаем… Ты сейчас подвинешь свою машину… — начинаю говорить, как он вдруг внезапно дёргается и начинает движение, а я вцепляюсь в кресло руками. — Ай, Лёша, что ты?! Куда?! Блин, останови, а!!! — открываю и понимаю, что если сейчас выпрыгну, то мне будет больно. — Блин! |