Книга Офицер Моего Сердца, страница 32 – Ольга Дашкова

— Артем…

— Подожди, — сказал он. — Дай скажу.

Я замолчала.

— Я одиночка, — сказал просто, без жалости к себе, как говорят о факте. — Всегда был. Не потому что не хотел, потому что не позволял. Там, в контрактах, в заданиях, завтра может не вернуться, это не фигура речи, это рабочий параметр. Какие отношения, какой человек рядом, зачем ему это — ждать и не знать. Я никогда не пробовал. Не начинал. Закрывал на входе, еще до того как что-то успевало начаться. А тебя… закрыть не получалось. Вот в чем все дело. Все остальное я закрывал. Тебя — нет. Ты оставалась. Там, в голове, в темноте, когда совсем плохо. Закрывал глаза и видел тебя у стола, с тетрадкой, волосы на щеке. И это — держало. Понимаешь? Ты держала меня там. Не зная об этом.

В горле у меня что-то сдвинулось.

Я смотрела на него, на его руки на столе, на эти пальцы которые держали кружку, на резкий профиль, на морщины вокруг глаз которые я выучила наизусть за эти недели. Он говорил мне это без украшений, без красивых слов, именно так как сказал, просто как есть. И именно поэтому это было больше любых красивых слов.

— Я носил тебя в себе как что-то неприкасаемое, — продолжал. — Как ангела. Ты давала мне силы, а я не давал тебе ничего. Просто уходил. снова и снова. И называл это заботой о тебе. — Желваки на секунду побелели. — Влад сказал, это была забота о себе. Он прав.

Тишина. За окном совсем стемнело, город зажегся, огни в домах напротив, чья-то жизнь в чужих окнах.

— Я не умею в отношения. Честно — не умею. Не знаю как это делается когда по-настоящему. Я знаю как держать дистанцию, знаю как уходить, как молчать. Как быть один — это умею хорошо. — Впервые за весь разговор что-то дрогнуло в его голосе, но я услышала. — А вот как быть рядом — не знаю. Не пробовал никогда. И это страшно, Юля. Честно — страшно. Не война. Вот это.

Я смотрела на него. И думала: вот он. Не тот закрытый человек из прихожей с «Юлия Владимировна» и взглядом намеренно в сторону. Не тот, кто молчал неделями и держал дистанцию в одно сиденье. Вот — он сам, без брони, без дистанции, с этим страхом который только что назвал вслух первый раз в жизни наверное.

И я поняла что сейчас моя очередь.

— Можно я?

Он кивнул. Я не торопилась. Смотрела на свою кружку секунду, потом на него.

— Двенадцать лет, — сказала. — Я тоже носила тебя в себе. Не как ангела — как человека. Живого, настоящего, с этими шагами на лестнице которые я узнавала раньше чем ты звонил в дверь. Ты думал что я девочка которая влюбилась и пройдет. Не прошло. Не потому что я слабая или не умею отпускать. А потому что это было настоящим с самого начала — просто я тогда еще не знала слов для настоящего.

Он слушал неподвижно, не отводя взгляда.

— И вот что я хочу тебе сказать, — продолжала. — Ты говоришь — страшно. Мне тоже страшно. Ты говоришь — не умею быть рядом. Я не умею быть рядом с тем у кого война в голове и нога, которая не слушается и ночи когда он просыпается не там. Я не умею — еще. Но я не боюсь учиться. Ты держался двенадцать лет моим образом. А я держалась тобой. Любовью к тебе. Это звучит странно, я понимаю. Но каждый раз, когда было трудно, я думала о том что умею любить так. Глубоко, без требований, вопреки. Это давало мне силы. Ты давал мне силы — не зная об этом. Мы квиты.