Книга Алхимик из другого времени. Том 1, страница 5 – Андрей Ткачев, Жан Аксёнов

Парнишка на мгновение опешил, затем лицо исказила ярость. Вместо ответа он швырнул еще одну сосульку. Щит погасил ее без особых усилий.

Хватит. Пока они в замешательстве, нужно закончить весь этот фарс. Я быстро дочертил мысленный образ «Цепи Искр», но сделал ее мощнее, рассчитав на всех сразу. Печать активировалась. Фиолетовая молния, куда ярче и громче предыдущей, вырвалась из точки передо мной, ударила в лидера, а затем, разветвившись, добралась до еще пятерых его подельников.

В воздухе запахло озоном. Все они взвыли от боли, их затрясло, как в лихорадке. Напавшие на меня детишки не упали, но боевой пыл испарился мгновенно. В глазах теперь читался не только гнев, но и животный, неожиданный страх.

— Продолжим? — спросил я, и в моем голосе звучала ледяная уверенность.

Продолжать не пришлось. Страх перевесил злость. Они резко развернулись и бросились к выходу, толкая друг друга, спотыкаясь на обломках.

Да уж. А ведь убить их было бы куда менее затратно, но обижать детей? Нет, точно не мой случай.

— Держись, ублюдок! — орал лидер, выскакивая последним. — Мы еще вернемся! Ходи и оглядывайся теперь! За тобой придут!

Деревянная дверь, чудом уцелевшая в своих петлях, захлопнулась с грохотом, от которого посыпалась штукатурка. И в тот же миг…

Это был не разряд. Это был взрыв внутри черепа. Острая, невыносимая боль пронзила мозг. Я вскрикнул и рухнул на колени, едва успев схватиться за холодную стену, чтобы не упасть лицом в грязь.

Зрение померкло, сменившись калейдоскопом чужих, насильственно врывающихся образов. Не моих воспоминаний. Его. Но теперь и моих тоже.

Вспышка. Малыш, лет четырех, сидит один в огромной, холодной комнате с высокими потолками. Солнечный луч пылится на паркете. Тишина давит. Так одиноко, что хочется плакать, но слезы не идут. Вместо них — комок злости где-то под грудью.

Вспышка. Голоса. Громкие, презрительные.

«Негодяй!», «Позор!», «Ты опять все испортил, выродок!»

Лица взрослых, искаженные отвращением. Мужчина в богатом камзоле — отец? — смотрит сквозь него, как сквозь пустое место. Холод. Ледяной, пронизывающий до костей холод отчуждения.

Вспышка. Слуги. Их взгляды — быстрые, исподлобья, полные такого же презрения, как у господ, но приправленного страхом. Шепотки за спиной.

«Бастард», «Проклятый», «Лучше бы его не было».

Чувство, будто ты прокаженный, к которому боятся прикоснуться.

Вспышка. Школа? Тренировочный зал? Другие дети. Насмешки. Толчки.

«Ублюдок!», «Твой отец тебя терпеть не может!», «Ты никогда не будешь одним из нас!»

Попытка ударить в ответ — и немедленное наказание. Унижение.

Вспышка. Постоянная борьба. Попытки учиться магии, когда тебе тайком срывают уроки. Попытки проявить себя — и немедленный провал, часто из-за «случайной» помехи. Каждая ошибка — повод для новых насмешек, которые эхом звучат годами.

«Помнишь, как он тогда опозорился? Ха-ха!»

Ожидание провала, несмотря на все приложенные усилия. Все вокруг ждут его. Ждут, когда он окончательно сломается и подтвердит свою никчемность. А ведь он старается больше других и прочел куда больше книг, уделяя этому все свободное время. Вот только никто этого не замечает или же… не хочет замечать.

Мальчик… юноша… чье тело я теперь занимал. Бастард влиятельного аристократического рода в этом мире. Чужак в собственном доме. Неприятное пятно на безупречном гербе. Головная боль. От которого все ждали только одного — окончательного краха. И он… он дошел до грани, до которой его довели.