Книга Последний на курсе, страница 85 – Алекс Эвейкин

Но в той последней черноте, на самом её дне, где не было уже ни меня, ни счёта, ни Кальдера, ни горя, — что-то было.

Огромное. Медленное. Терпеливое. То самое, что я слышал на осыпи и на воротах, что вело свой ровный отсчёт в глуби пустоши. Оно было здесь, в моей черноте, или я был в нём, не разобрать, да и некому уже было разбирать. Оно считало, как считало всегда, не сбиваясь, потому что сбиваться не в его природе. А потом сбилось.

На один удар. На одну паузу — ту самую, что я слышал, стоя над умирающим Кетилем: будто кто-то поднял голову и прислушался, не остановилось ли где не вовремя что-то, что должно идти. Только теперь голову подняли не за горизонтом. Теперь — прямо надо мной, над тем, что от меня осталось.

К чёрному, погасшему, бывшему мной повернулось внимание — тяжёлое, как взгляд горы, медленное, как оползень. В нём не было ни злобы, ни милости. Было то же самое, что у Ворона над замком и у меня над оберегом: спокойный интерес к стежку, который лёг не туда. Одно число в его огромном счёте остановилось не там, где было поставлено. Раньше срока. И это его не рассердило, не опечалило. Это его заняло.

Оно потянулось ко мне — не рукой, рук у него не было, как не было их у меня, — а вниманием, тем же чтением, каким я касался чужих потоков, только огромным, как ладонь касается соринки: не смахнуть — понять, почему она здесь. Меня прочли всего, разом, быстрее, чем я успел бы прочесть строчку: восемнадцать лет, чашку, глаз, счёт, Миру, шнурок, узел Ворона у моего горла. Прочли с тем же холодным интересом, с каким я читал залом в светоче.

И что-то в прочитанном не сошлось.

Число, которое должно было просто исчезнуть, исчезать отказывалось — или, вернее, тот, кто читал, отказывался его отпустить. Остановившиеся не вовремя числа, видно, полагается ставить на место.

Меня потянуло — не вверх и не вниз, у черноты нет ни верха, ни низа, — куда-то вбок от смерти, против хода, к началу. Узел Ворона только что вытянул меня из жизни, стежок за стежком; теперь чужая, огромная внимательность тянула обратно внутрь, как тянут смотанную нить, если найти её дальний конец, — быстро, неотвратимо, через всё, чем я только что перестал быть.

И, проносясь обратно — если это можно так назвать; у того, кого сматывают, нет ни «я», ни направления, — я задел в обратном порядке всё, что только что отдал узлу: «я же рядом», ладошку в моей, тяжесть шильца, запах пеньки, лицо Делна, список. Не вспомнил — задел, как задевает рукав развешанное в тёмных сенях бельё, мимоходом, не успевая узнать. Меня собирало обратно наспех, не заботясь, тот ли стежок куда, — лишь бы вернуть число на место, лишь бы шло, как должно идти. И где-то на самой границе того, что во мне ещё могло чувствовать, мелькнула не мысль даже — тень мысли, потому что мыслить было нечем: так не бывает. Мёртвые не возвращаются. Их не сматывают обратно на катушку, как нитку, намотанную не туда.

Я не успел испугаться, не успел понять, не успел даже толком собраться обратно в кого-то, кто способен бояться и понимать, —

меня смотало.

Первым вернулся запах. Пенька, смола и холодная зола в очаге. Наш дом, лавка канатчика снизу. Запах, который я столько лет переставал замечать, едва открывал глаза, и снова ловил только тогда, когда возвращался с улицы: будто дом каждый раз проверял, свой ли я.