Книга Последний на курсе, страница 79 – Алекс Эвейкин

— А ты хорош, — сказал он негромко. — Не рванул. Почувствовал, где держит, и попробовал отвести. Правильно попробовал. Тебя кто-то хорошо учил отпускать. Бережный учитель. Это редкость.

Я промолчал. Потом всё же заговорил.

— Вы оставили дверь, — сказал я.

— Конечно. — Он будто удивился, что это надо произносить. — Закрытая дверь зовёт стражу. Открытая зовёт тех, кто считает себя достаточно умным, чтобы войти без стражи. Это разные люди. Мне нужны были вторые.

— Я один.

— Знаю, — сказал он. И в этом «знаю» не было ни гордости, ни насмешки. Только учёт. — Ты такой человек. Я тоже был.

Он присел у ящика, откинул серую тряпку, взял короткую костяную иглу для тонкой руноработы и покатал её между пальцами. Движение было домашнее, рабочее, — так Тойн выбирал шило.

— Маленький резерв, большой глаз, последний в списке. Тебя терпят, пока ты полезен, и забывают, когда говорят о настоящей силе. Ты приносишь им точные ответы, а они смотрят на чашку. Меня тоже не слушали, Вереск. Долго. Потом я перестал просить, чтобы слушали, и начал делать сам.

Я смотрел на него и понимал — с ужасом куда худшим, чем страх смерти, — что он не врёт. Он говорил о моей жизни так, будто когда-то жил её сам и до сих пор помнил расположение мебели.

И я тоже мог бы стать вот этим: спокойным человеком с хорошими руками, который разбирает города как часы и не помнит, кого послал в открытую дыру.

— Зачем? — спросил я.

На «зачем вы это делаете» не хватило воздуха. Просто «зачем», как спрашивают у стены, которая падает на дом.

Он подумал — по-настоящему подумал, не отмахнулся от мальчишки, пойманного за горло. Отнёсся к вопросу последнего на курсе всерьёз, и это было хуже издёвки.

— Затем, что спасти всех нельзя, — сказал он наконец. — Я знаю, в твои годы это звучит как трусость. Мне тоже звучало. Я очень старался, чтобы было иначе. — По его лицу прошло что-то быстрое и спряталось прежде, чем я успел прочесть. — Но мир не становится легче от того, что мы любим красивые ответы. Когда вода идёт через все двери, закрывают не все. Закрывают те, за которыми ещё живые. Остальные… — Он провёл пальцем по костяной игле, проверяя гладкость. — Остальные уже часть счёта.

— А если вы ошиблись?

Он поднял глаза. Я договорил:

— Откуда вы знаете, за какими дверями живые? Может, вы просто перестали пробовать и назвали это мудростью.

Впервые за всё время он не ответил сразу.

Лицо его не перекосилось, не вспыхнуло злостью. Только дрогнуло — почти незаметно, как дрожит тонкий слой, когда под ним оказывается пустота.

— Хороший вопрос, — сказал он тихо. — Я задавал его себе. Однажды. Давно.

И всё. Ничего не прибавил. Но это «однажды, давно» сказало мне о нём больше, чем длинная исповедь.

— Вы открываете миру горло, — сказал я.

— Я открываю одну дверь, чтобы успеть закрыть нужные. — Он поправил меня без раздражения, как поправляют ученика, перепутавшего инструмент. — Тебе не понять отсюда. И, честно говоря, не успеешь понять. Мне жаль. Правда жаль. Ты хорошо читаешь — лучше, чем кто-либо в этом городе за очень долгое время. Но ты видел замок.

Он положил костяную иглу обратно в ящик.

— Тех, кто видел замок, я не оставляю.

Узел поднялся выше. Не сжал — ещё нет. Просто отметил новое место на моей шее, как мастер отмечает мелом, где резать.