Книга Одержимость Старшего, страница 77 – Яра Бах

Я молчала, только крепче прижималась.

— За те месяцы, что я провёл без тебя, мы расследовали теорию отравления отца. Пока Кроу не объявился, я даже не рассматривал подобные варианты. А по факту… мать Марка долгое время травила отца. Убивала его зверя.

Я провела ладонью по его спине, чувствуя, как напряжены мышцы под тканью. Он выдохнул, и я поняла, что этот выдох — попытка сбросить груз.

— Я в порядке, — сказал он, словно прочитав мои мысли. — Ничего уже не вернёшь. И Марк… Мы похоронили его тело на семейном кладбище. Так что я тоже рад убраться из того городка.

Он помолчал, а потом хмыкнул — невесело, но и не горестно.

— Я и сам до сих пор не знаю, как ко всему относиться. Возможно, самая большая проблема у нас в паре — мы оба до одури наивны.

Я отстранилась, надула губы и посмотрела ему в глаза.

— Я не считаю это пороком.

Он улыбнулся, той завлекающей и одновременно одобряющей улыбкой, которая, я надеюсь, доступна только мне.

— И я тоже.

Мы продолжили прогулку. Молчали, слушали снег, смотрели, как солнечные блики скользят по стволам сосен. Я перебирала в голове его слова — про мать, про отравление, про Марка. Всё это было таким далёким и таким болезненным одновременно.

— Адриан, — сказала я, когда мы вышли на небольшую полянку. — Я хочу посетить могилу твоей мамы.

Он остановился, повернулся ко мне. В его глазах мелькнуло что-то похожее на удивление или даже благодарность.

— Хм, — протянул он. — Это несложно организовать. Но я бы тогда хотел заехать в цветочный… и испечь яблочные пирожки. Мама их очень любила.

Я кивнула. Мне показалось, что это правильно — не просто прийти с пустыми руками, а принести то, что она любила при жизни.

Обед мы провели на кухне.

Я стояла у плиты, помешивая яблоки с сахаром, а Адриан месил тесто — сосредоточенно, с той серьёзностью, с которой он, наверное, подписывал многомиллионные контракты.

— Ты уверен, что умеешь? — спросила я, глядя, как он ловко раскатывает пласт.

— Я не всегда был Альфой клана, — ответил он, не поднимая головы. — Мама учила.

В его голосе не было грусти — скорее тёплая, щемящая память. Я не стала больше спрашивать.

Молчала, любуясь, как его пальцы ловко защипывают края пирожков. И вдруг вспомнила.

— Знаешь, — сказала я негромко, — я ведь тогда, в столице, так и не испекла тот пирог. Грушевый, с шоколадным коржом.

Адриан поднял голову, вопросительно посмотрел на меня.

— Я нашла рецепт, хотела тебя порадовать, — продолжила я, отодвигая сковороду с яблоками. — В особняке нашлось всё, кроме груш. Пошла на рынок. А потом меня украли.

Он замер. На секунду его пальцы остановились, но он быстро взял себя в руки и снова принялся за тесто.

— И ещё, — я почувствовала, как щёки начинают гореть, — та записка, которую ты мне передал через повариху. Я хотела прочитать её в тишине, чтобы никто не видел. Спрятала в карман комбинезона.

Я говорила, а он молчал, только тесто месил всё быстрее.

— Я так и не прочла её, — выдохнула я.

— Ты не прочла? — переспросил он, нахмурившись.

— Нет. Я думала, это что-то очень личное. Интимное даже. Я хотела прочитать наедине с собой, растянуть удовольствие. А вышло…

Я развела руками.

Адриан молчал несколько секунд. Потом усмехнулся — совсем невесело.

— В записке я просил тебя дождаться меня и не выходить из особняка.