Книга Поймать мотылька, страница 57 – Катерина Черенёва

Я молчала, глядя на тёмные разводы дождя на стекле. Что я могла ему ответить? Что моя главная амбиция сейчас — это исследовать свою тёмную сторону на закрытом форуме? Что я хочу, чтобы сильный мужчина взял под контроль мою жизнь, потому что только так я, наконец, чувствую себя свободной?

— Я хочу стать кем-то, кто не боится совершать ошибки. И не боится за них отвечать, — сказала я наконец. Это была самая честная правда, которую я могла ему предложить.

Он допил свой американо одним глотком и поставил чашку на блюдце. Резкий стук фарфора о фарфор прозвучал в тишине кофейни как финальный удар молотка на аукционе. Вердикт вынесен.

— Пора возвращаться.

Мы шли к офисному центру молча. Дождь усилился, и холодные капли падали на лицо. Я куталась в пальто, но холод был не снаружи, а внутри. Я провалила экзамен? Или, наоборот, сдала?

В лифте мы снова оказались вдвоём. Тесная металлическая коробка стала пыточной камерой. Тишина была невыносимой. Я не смела дышать. Я смотрела на его отражение в полированной стальной стене, потому что смотреть на него самого было невозможно. Я видела капельки воды на его тёмных волосах, на воротнике его пальто. И отчаянно боролась с безумным, иррациональным желанием протянуть руку и стереть одну из них.

Динь. Двери открылись на нашем этаже. Он вышел первым и, уже направляясь к своему кабинету, бросил через плечо, не оборачиваясь, так, что его слова ударили меня в спину:

— Вы интереснее, чем кажетесь, Верескова.

Дверь его кабинета захлопнулась.

Я осталась стоять в пустой приёмной, оглушённая этой фразой. Это не было комплиментом. Это не было похвалой. Это был вердикт. Признание того, что под оболочкой «сбойной функции» он разглядел что-то ещё. Что-то, что привлекло его внимание. Это была одновременно и пощёчина, и награда.

И в этот момент я поняла, что напряжение между нами не исчезло. Оно не разрешилось. Оно просто перешло в новое, более опасное качество, став почти осязаемым, как натянутая до предела стальная струна. И я с ужасом и запретным восторгом ждала, когда она лопнет.

Часы на моём мониторе показывали почти девять вечера. За огромными панорамными окнами офиса город уже давно зажёг свои огни, превратившись в россыпь далёких, холодных, равнодушных бриллиантов. Внутри же, в этой стеклянной башне, царила густая, почти вязкая тишина, нарушаемая лишь утробным гудением серверов в подсобке и почти бесшумным щелчком наших клавиатур, похожим на тиканье детонатора. Все ушли домой несколько часов назад. Остались только мы, запертые в коконе из стекла, бетона и неонового света.

Срочный проект — слияние данных для нового инвестиционного раунда — оказался той самой безупречной, уважительной причиной, которая позволила ему задержать меня. «Верескова, это не займёт много времени, конечно, вам будут оплачены сверхурочные», — бросил он в шесть вечера, и я, разумеется, согласилась. Я бы согласилась, даже если бы он попросил меня пересчитать все звёзды на ночном небе.

Но время шло, а мы всё сидели в его кабинете, склонившись над одним огромным монитором. Я — на придвинутом стуле, он — в своём массивном кожаном кресле-троне. Между нами было не больше тридцати сантиметров. Тридцать сантиметров пустоты, которая гудела и вибрировала, как оголённый высоковольтный провод. Я чувствовала обжигающее тепло, исходившее от его плеча, и ловила себя на том, что неосознанно дышу в такт с ним. Вдох. Выдох. Воздух был пропитан запахом его парфюма, теперь того самого, который окружил нас в тот самый день в лифте — терпким, древесным, с нотками чего-то холодного, как металл после дождя. Запах, который уже стал частью моего подсознания.