Книга Поймать мотылька, страница 3 – Катерина Черенёва

Его тон оставался ровным, но в нём звенел металл, от которого хотелось съёжиться. Он не обвинял. Он констатировал факт моего провала, моей никчёмности. Внутри всё сжалось от обиды. Хотелось крикнуть, что это всего лишь бумажки, что его многомиллионная корпорация не рухнет из-за этого! Но я лишь вцепилась пальцами в швы своей юбки-карандаш, чувствуя, как подрагивают колени.

— Если вы не способны выполнить эту простейшую задачу, — произнёс он медленно, словно вбивая гвозди в крышку моего гроба, — возможно, вы занимаете не своё место.

Щёки пылали, будто мне влепили пощёчину. И совсем не ту, которая бы будоражила сознание. Внутри поднялась волна бессильной обиды и злости. Он не замечал меня. Для него я была не человеком, а функцией. Сломанным принтером. Перегоревшей лампочкой. Заменить и забыть.

Я молчала, вцепившись пальцами в край своей юбки. Я не могла ему ответить. Не могла рискнуть этой работой, которая оплачивала мою крошечную съёмную квартиру и давала иллюзию независимой жизни в этом огромном, безразличном городе.

— Свободны, — бросил он, снова уткнувшись в свои бумаги.

Я развернулась и почти выбежала из кабинета, чувствуя его ледяной взгляд спиной. Мой взгляд случайно зацепился за его руки, лежащие на столе. Длинные, сильные пальцы, аристократические. И на одну отвратительную, предательскую секунду мозг подсунул картинку из сна — как такие же пальцы властно ложатся на мой затылок…

Меня затошнило от ужаса и омерзения к самой себе.

Вечер я встретила, свернувшись в клубок на диване в своей маленькой квартирке, где уютно пахло моим любимым гелем для душа с ароматом ванили. Унижение, липкое и холодное, всё ещё ползало под кожей. Я включила ноутбук. Его экран был единственным источником света и тепла в комнате.

Закрытый форум. Вход по приглашениям после прохождения многочисленных психологических тестов, знания Темы, указания табу и прочих радостей БДСМ-развлечений. Тёмный интерфейс, минимум отвлекающих деталей. Это было не просто убежище, это был единственный портал в мир, где я была собой. Мой ник — Мотылёк. Его — Обсидиан.

Я открыла окно личных сообщений. Наш чат был аскетичным: короткие фразы, приказы, отчёты. Никакой пустой болтовни. Пальцы зависли над клавиатурой, подрагивая. Я не жаловалась на начальника-тирана. В нашем мире не было места жалобам на внешнюю реальность. Это было бы проявлением слабости, перекладыванием ответственности. Я должна была доложить о другом. О своём внутреннем провале. О том, что я позволила миру Кремнёва — миру холодного расчёта и унижения — отравить наш мир.

Мотылёк: Он заставил меня почувствовать себя ничтожеством. Я позволила чужому страху и унижению управлять мной. Я была слабой. Я предала то, что принадлежит только Вам.

Последнюю фразу я добавила с замиранием сердца. Это была правда. Мои эмоции, мой страх, моя боль — всё это должно было принадлежать ему, Обсидиану. А я отдала их на растерзание другому.

Сообщение отправлено. Маленький синий кружок на экране начал своё бесконечное вращение. Я смотрела на него, не дыша. Вся моя вселенная сжалась до этого пиксельного вихря. Тишина в квартире стала оглушающей. Каждая секунда ожидания растягивалась в вечность. Это была самая мучительная и самая сладкая пытка. Мучительная, потому что я ждала наказания. Сладкая, потому что я знала: он ответит. Он никогда не оставлял меня одну в этой пустоте.