Книга Тебя одну, страница 23 – Елена Тодорова

Внутри меня что-то леденеет. Но я молчу. Молчу и не двигаюсь, даже когда хозяин поднимается, обходит стол и встает за спинкой моего кресла.

— Первое правило жизни, Амелия: помни, кто тебя кормит, — напутствует он до жути вкрадчивым голосом. — Второе: научись быть благодарной.

— Я никому ничего не должна, — выдыхаю я нервно. — Вы на мне и так хорошо зарабатываете. Это бизнес, а не благотворительность. Я работаю, а не с протянутой рукой стою, — высекаю, не сумев обуздать свой нрав.

И тут же жалею.

Хоть и не вижу, что происходит за спиной, но ощущаю, словно кресло подо мной теряет устойчивость. Пальцы Петра Алексеевича с силой сжимают спинку так, что в тишине отчетливо слышен треск кожи.

— Нет, малыш, ты не права, — льет в уши обманчиво мягким голосом. — Все мы что-то должны. И я. И ты. И вот эти твои танцы, — делает паузу, явно наслаждаясь моментом, — они мне тоже должны, — предъявляет, наклоняясь настолько близко, что я чувствую его дыхание — терпкое и неприятное. — Я могу быть очень щедрым. Но если ты вдруг решишь играть по своим правилам, мир может стать очень маленьким. И тесным, Амелия.

Петр Алексеевич возвращается к столу. Я уже с трудом выдерживаю напряжение. Он же смотрит так, будто весь этот ликбез — чисто отеческий совет.

— Ты меня услышала? — уточняет тоном, не терпящим больше никаких возражений.

Все во мне кричит об опасности, подгоняя к бегству. Но я не убегаю. Сохраняя остатки достоинства, смотрю Петру Алексеевичу прямо в глаза и отвечаю:

— Да, я вас услышала.

— Вот и хорошо. Жду тебя после выступления.

Когда я, наконец, закрываю за собой дверь кабинета, кажется, что на коже остается толстый слой грязи. Хочется немедленно помыться.

Но я не могу.

Мне нужно идти на сцену.

Я ни черта не смелая. И даже не сильная.

© Амелия Шмидт

— Та-а-ак, ну сегодня ты сбежала… — тянет Реня с напускной воинственностью. — А завтра? Что делать будем?

— Вот завтра и подумаем, — отмахиваюсь я угрюмо.

И тут же корю себя за тон.

Сама ведь предложила Ривкерман немного посидеть после работы, а теперь всем своим видом показываю, будто она лишняя.

— Прости, — выталкиваю с тяжелым вздохом. — За полгода скитаний я порядком растеряла свои и без того скудные способности к коммуникациям.

Реня кивает, добродушно принимая мои неловкие извинения. И, как мне кажется, притормаживает с разговорами. Во всяком случае следующие пару минут в кухне висит тишина. За это время я успеваю навести порядок и подсыпать корм в миску недовольного гостями Яши.

— Старый ворчливый дед, — бросаю этому грымзе.

Он отвечает мне своим фирменным презрительным взглядом. И, естественно, не сдвигается с места, продолжая свое осуждающее наблюдение. Контролер чертов!

— Нужно что-то сообразить к вину… — спохватываюсь и, в слабой надежде на чудо, распахиваю холодильник. Бегло оценив содержимое, скептически сообщаю: — Могу предложить только бич-бутерброды.

— Это что за зверь? — смеется Реня. — Мокрый хлеб с сахаром?

— Чуть изысканнее, — криво усмехаюсь я. И, пародируя шефа на кулинарном шоу, с пафосом объявляю: — Чесночные гренки с майонезом и варенным яйцом.

Гренками авансом называю засохший багет, который рассчитываю реанимировать, поджарив в растительном масле.

— Пойдет, — легко соглашается подруга. И со свойственным ей простодушием влезает в холодильник вместе со мной. — О, а можно еще селедочку взять? — подцепляет пальцами початую упаковку с филе.