Книга Тебя одну, страница 26 – Елена Тодорова

— Лови, — толкаю постфактум.

Подруга фыркает.

— Хочешь, чтобы я упарилась?

— Пар костей не ломит, — философствую я. — Впрочем, здесь и он тебе не грозит.

— Эх… Ладно.

Как только Ривкерман одевается и падает на подушку, я выключаю свет.

— И все же я скажу, Лия, — говорит, когда ко мне уже подкрадывается сон. — Я горжусь тобой. Ты смелая и очень сильная. Сильнее, чем ты сама думаешь.

Эти слова заставляют мою грудь сначала сжаться, а затем расправиться, будто сердце качает воздух вместо крови. Закусывая губу, я медленно вдыхаю, стараясь удержать накатившие эмоции.

— Реня… — пытаюсь что-то сказать, но голос предательски дрожит.

— Спи, — перебивает меня Реня, поворачиваясь на другой бок. — Завтра опять делать этот мир лучше, — напоминает, зевая. — Кроме того, нам предстоит разработка сразу двух планов: а) как избавиться от Петра Алексеевича? и б) где найти агента?

Я улыбаюсь в темноту, чувствуя, как по щекам скатываются слезы.

— Спокойной ночи, — шепчу, зарываясь поглубже в подушку.

— Споки…

Однако ко мне сон, будто забыв напрочь дорогу, долго не приходит. И дело не в нарисовавшейся проблеме с начальством. После вина мне на него вообще плевать. Проблема в проникающем в мое затуманенное сознание Фильфиневиче. Я вспоминаю его взгляд — холодный и острый, как та шашка, которой он когда-то разносил не только врагов, но и меня — мою волю, мой разум, мою душу.

Почему он? Почему всегда он? Почему даже спустя столько времени он продолжает владеть мной?

Сегодня я умирала и возрождалась на сцене, проживая безумнейшие трансформации, буквально разрывая себя на куски. У Димы на глазах. А он вызвал меня на приват и в очередной раз растоптал.

— Ты всегда видишь только себя, чувствуешь исключительно себя и до чертовой бесконечности себя же жалеешь, — захлестал с ледяной жестокостью, как только я вошла. — Со своим ярым поиском любви принимаешь чужое внимание, жадно жрешь его, но никогда не насыщаешься. Ты и на сцене только поэтому. Внутри тебя бездонная дыра, Лия. И никто ее не может заполнить — ни дети, ни мужики, ни даже толпа мужиков, — чеканил каждое слово, с кровью впечатывая их мне в грудь. — Если говорить о жизни, которую ты сейчас показала, — продолжил с таким лютым безразличием, от которого в венах застыла кровь. — Ты помнишь, как я тебя увел из семьи, заставив бросить ребенка. Но ты ни хрена не помнишь, как выжрала из меня все, что только могла, и сбежала, оставив перед самым боем с разъебанной в хлам душой.

Я утыкаюсь в подушку, кусаю ее, но слезы… Те, которые удалось сдержать при нем, больше не знают границ. Прорываются обильными потоками, мигом делая мокрой постель.

Он прав?

Часть меня хочет отрицать, отбиваться, доказывать обратное. Но другая… Другая знает, что Дима всегда видел самую суть.

Но это не отменяет…

Не отменяет чего?

Моей боли? Моей любви? Или того, что я до сих пор его ненавижу?

Переворачиваюсь на спину и утыкаюсь взглядом в потолок. Перед глазами стоит его лицо — такое, каким я видела его со сцены. Сначала он смотрел на меня жадно, будто впитывал каждую деталь, каждое мое движение. А потом… Потом этот лед. Жуткий мертвый взгляд, будто я перестала быть для него кем-то важным. Нет, хуже — будто я стала ничем.

— Оставь в покое хотя бы тысяча девятьсот тридцать седьмой. У тебя нет права в чем-то меня обвинять. Выйдешь с этим на сцену — больше меня не увидишь.