Книга Измена. Вкус запретного тела, страница 35 – Мира Линч

Не в инстаграме — в телеграм-канале, который я подписала тайно, с фейкового аккаунта. Она писала редко, обычно о тренировках, здоровом питании, мотивации. Но сегодня — другое.

«Знаете, что самое сложное в расставании? Не потеря человека. Потеря привычки. Привычки просыпаться рядом, слышать его голос по утрам, спорить о том, кто сегодня готовит ужин. Я думала, мы сможем быть друзьями. Я думала, время лечит. Но время просто делает боль тупее. Не легче. Просто привыкаешь к фантомным болям в том месте, где раньше было сердце. Если вы сейчас проходите через разрыв — держитесь. Мы справимся. По отдельности. Без них».

Под постом — её фото. Чёрно-белое, крупным планом, с мокрыми щеками. Она плакала до съёмки или просто нарисовала слёзы хайлайтером? Я не знала. Но внутри закипело.

Она имеет право плакать? Она — любовница, которая знала, что он женат? У неё нет права на слёзы. Она продала его за минуты страсти, как он продал меня за серёжки. Они оба — торговцы чужим доверием.

Я захлопнула ноутбук.

Пальцы дрожали. Я смотрела на свои руки и видела их — его руки на её талии. Его губы на её шее. Его шёпот в её ухо — то же самое, что он шептал мне когда-то.

Мы справимся. По отдельности.

Какое право она имеет говорить «мы»?

Я набрала номер Ветрова.

— Ты занят?

— Для тебя — никогда.

Его голос — низкий, спокойный — отрезвил. Я выдохнула.

— Можно приехать?

— Ко мне? Сейчас?

— Да.

— Что случилось?

— Ничего. Просто... хочу тебя видеть.

— Анна, ты дрожишь. Я слышу.

— Приеду — расскажу.

Он помолчал.

— Жду. Код не менялся.

Я взяла такси, поехала. В машине смотрела в окно, на людей, которые шли по своим делам. Покупали продукты, везли детей в кружки, смеялись, ругались, жили. У них, наверное, не было любовниц, которые плачут в инстаграме. Или были. Но они не знали. А я знала. И это знание разъедало меня изнутри, как кислота.

Ветров встретил у двери. Домашний — джинсы, футболка, босиком. Взял меня за руку, втянул внутрь, прижал к себе.

— Что случилось?

— Виктория. Пост написала. О том, как ей тяжело без Кирилла.

— И ты расстроилась?

— Я взбесилась. Она не имеет права страдать.

— Почему?

— Потому что она — вторая. Потому что она знала. Потому что... потому что я ненавижу её.

Он отстранился, заглянул в глаза.

— Нет, не ненавидишь. Ты завидуешь.

— Чему?!

— Тому, что она может открыто говорить о своей боли. А ты — нет. Ты варишься в собственном соку, делаешь вид, что тебе всё равно, а на самом деле каждое её слово — как игла под ноготь.

Я вырвалась.

— Ты на её стороне?

— Я на твоей. Но я не буду врать, чтобы тебе было легче. Ты ревнуешь не к ней. Ты ревнуешь к тому, что он мог чувствовать к ней то, чего уже не чувствовал к тебе.

— Замолчи.

— Анна...

— Я сказала — замолчи!

Я отошла к окну. Город — серый, промозглый, апрельский дождь размазывал огни. Моё отражение в стекле — чужая женщина, с растрёпанными волосами, красными пятнами на шее, глазами, полными слёз, которые я не позволяла себе пролить.

— Ты прав, — сказала я тихо. — Я ревную. Я ненавижу её за то, что она получила его улыбки, когда я получала только «устал, спать». Я ненавижу его за то, что он заставил меня чувствовать себя недостаточно хорошей. А себя ненавижу за то, что до сих пор переживаю из-за этого куска дерьма.