Книга Грязная подписка, страница 3 – Хантер Грейвс

Блогер. Нишевый писатель. Учится на переводчика — видать, решила, что великий и могучий лучше всего подходит для её художеств. А в графе «источники дохода» красовалась пометка: заработки на OnlyFans, продажа порно-артов и тех самых книжек.

Полный комплект.

Я поморщился. Какой кошмар. В наше время иностранные агенты хотя бы пытались шифроваться, а эта вываливает всё грязное белье в сеть за пару долларов подписки, еще и сопровождая это картинками.

— Она теперь твоя головная боль, Громов, — полковник выпрямился, и в его голосе прорезался тот самый металл, который не сулил ничего хорошего моим выходным. — Убедись, что её учеба — действительно учеба, а не прикрытие для чего-то более глубокого. Проверь связи, контакты. И главное — выясни, откуда у неё такая детальная фактура по нашей специфике в её писанине. Сама придумала или кто-то из наших подсказал на ушко?

Я еще раз взглянул на розовые волосы и невинный бант на фото. В моем мире за такими «зефирками» обычно тянется шлейф из дерьма, который приходится разгребать в перчатках.

— Понял, — я захлопнул папку, отрезая взгляд медово-серых глаз. — Считайте, я уже оформил подписку на её творчество. Буду изучать... с особым пристрастием.

Эмма

— Я не знала, кто… это был…— Пальцы над клавиатурой летают, отбивая привычный мне ритм, а я лепечу себе под нос, пробуя на вкус каждое слово. — Незнакомец в маске резко схватил меня и затащил в свой огромный… черный внедорожник…

Я невольно потерла щиколотки друг о друга, пытаясь согреть замерзшие ступни. Эти хрущевки — просто кошмар. Какая-то инженерная насмешка над здравым смыслом: старые чугунные батареи шпарят так, что к ним невозможно прикоснуться, но из щелей в рассохшихся оконных рамах дует ледяной ветер. Жар и холод. Вечная борьба, прямо как в моих черновиках.

Я до сих пор пребывала в легком шоке от того, насколько всё здесь отличалось от моих ожиданий. По прибытии в эту страну я грезила о чем-то… другом. О заснеженных соборах, о суровых мужчинах в длинных пальто и о той самой «загадочной славянской душе», о которой нам читали в университете.

В итоге я получила серый панельный лабиринт, запах подгоревшей гречки из коридора и вечное чувство, что за мной наблюдают. Хотя, кого я обманываю? Это чувство было мне нужно. Оно было моим топливом.

Я сделала глоток остывшего чая и посмотрела на экран. Мой блог на «западной стороне» интернета жил своей жизнью. Подписчики требовали продолжения серии про «Офицера К.». Они обожали этот мой фетиш: столкновение хрупкой западной девушки и монолитной, безжалостной государственной машины Востока.

— «Его руки, облаченные в тактические перчатки, не знали жалости»,— прошептала я, печатая новую строку.

Мои «оленьи глаза», как называл их бывший, отражались в темном мониторе. Розовые пряди волос выбились из-под банта, и я раздраженно заправила их за ухо. Здесь, в этой съемной квартире, я была королевой своего маленького порочного мира. Я продавала фантазии о власти тем, кто никогда её не чувствовал.

Я открыла окно браузера с артами, которые нарисовала вчера. На них — мужчина в тени, чей профиль напоминал хищную птицу, прижимает девушку к стене допросной. Это продавалось лучше всего. Люди любят смотреть на огонь, если знают, что их самих не обожжет.