Онлайн книга «Измена. Не знала только я»
|
Что-то околопсихологическое: «Мы часто остаемся верны людям по инерции: потому что это семья, потому что так надо. Но если эти отношения мучают нас, наша лояльность становится саморазрушением. Настоящая любовь к себе начинается с вопроса: а что я получаю от этих отношений? И честного ответа. С наступающим Новым годом, дорогие подписчики! Будьте честны с самим собой! Цените себя и свои #личныеграницы» И под ним — первый в списке — комментарий от @voloshina_psy: «Глубоко и очень точно, Светик. Ты делаешь огромные успехи в осознанности». Не глядя, лихорадочно отматываю к старым постам, пока карусель ленты сама не останавливается на очередной публикации. Вот, моя дочь в строгом платье, с волосами, аккуратно убранными в низкий пучок на затылке — как клон Волошиной, сидит с ней в кафе: «Спасибо моему самому главному ментору и другу @voloshina_psy за бесценные советы и поддержку! Обсуждали мое будущее и планы на поступление. #психология #будущее #наставничество #семья_не_по_крови». Семья не по крови. Боль материнская оглушает. Как будто кто-то резко выкачивает весь воздух из салона. Горло сжимает в тиски. Опускаю стекло, жадно глотая морозный питерский воздух. Я же не выдержала — позвонила ей тогда, несмотря на запрет Зайцева. Хотела услышать голос дочери, спросить, как она. Света сбросила, а следом написала коротко: «Занята сейчас, что-то срочное?» «Нет. Хотела узнать, как ты?» А еще хотела предупредить, чтобы держалась подальше от Виолетты. Но она ответила: «Норм». И всё. Не спросила, хотя бы ради приличия, а как себя чувствую я? Ни тогда, ни после... Неужели, так бывает? Чтобы было настолько плевать на собственную маму. Я же не была плохой матерью! До того, как в нашу жизнь вошла Волошина... А теперь Виолетта ей — семья не по крови и ментор. Я — мучаю и разрушаю её. Пока я пытаюсь выжить, они не просто живут дальше — они полностью вычеркнули меня из своих жизней и шикуют! — Остановите машину! Водитель не задает вопросов — через минуту паркуется на Невском. Вылетаю из машины и на миг теряю ощущение реальности. Праздничное украшение города диссонирует с пустотой в душе. Яркая иллюминация, стройным рядом гирлянд растянутая на всю длину и ширину главного проспекта города, ослепляет. Вокруг меня туда-сюда спешат люди, загруженные пакетами, подарками, планами к празднику. Смех. Суета. Сказка! Музыка из динамиков бесконечных бутиков сливается в какафонию. А я стою, потерянная, в эпицентре хмельного, беззаботного веселья, сжимая в руке телефон. — Вам плохо? — сквозь вату доносится до меня голос водителя. — Вызвать врача? — Нет! — выкрикиваю твердо. — Нет! Мне не плохо. Вы свободны! Он что-то бормочет о том, что может дождаться, будет неподалёку. Мотаю головой. Пусть едет — я и так его задержала дольше, чем следовало бы. А ведь у него, наверняка, тоже семья, ждет его, водителя премиального такси-сервиса для таких, как я, богачек, кто не хочет держать постоянного водителя. Пусть едет... Не дожидаясь ответа, ныряю и тут же растворяюсь в праздничной толпе. Моё состояние — то ли кома, то ли пробуждение после неё. Каждый звук, каждый цвет, каждый запах — мишуры, хвои, жженного сахара и корицы, морозного воздуха — обрушивается на меня с невероятной, почти болезненной силой. |