Онлайн книга «Турецкая (не)сказка для русской Золушки»
|
Женщина снова смотрит на меня неодобрительно. Просит встать под камеру и делает пару фото, после чего куда-то набирает и говорит на беглом турецком. Моя душа тут же падает в пятки. Нет, определенно что-то не то… Когда кладет трубку, наконец, обращается ко мне, развенчивая все надежды… — Пройдите, пожалуйста, за этими людьми, — произносит на ломанном английском, а я тут же поворачиваю в панике голову налево и вижу двух амбалов и одну женщину с лицом бульдога в черной спецформе. — Что происходит? — произношу вмиг осипшим голосом. Мне никто не отвечает. Просто ведут за собой… В пустоту и неизбежность. И я точно знаю, ничего хорошего из этого не выйдет… Глава 13 Серые обшарпанные стены, влажные от грибка, давящие человеческим унижением. Тут душно и гадко. В обезьяннике нас человек двадцать — и все, кто есть, здесь явно не просто так, в отличие от меня. Проститутки, полоумные, агрессивные, пьяные… Я забилась в угол, натянув на себя капюшон так, чтобы спрятаться от этого кошмара. В голове хаос. Мне так и не ответили ни на один вопрос. Меня так и не услышали… Я кричала, брыкалась, говорила, чтобы набрали российскому консулу, но… эти трое с каменными лицами вели себя так, словно бы я не существую. Мне кинули бутылку воды и оставили здесь, на растерзание эмоциям и сокамерницам, которые смотрели волком, словно бы от меня можно было откусить. — Русская? Проститутка? Наташа? — раздавалось в разных сторон? — или транзитерша — контрабандистка? Смысл что-то отвечать? Смысл оправдываться? Я закрылась и ощетинилась, потому что иначе на это просто нельзя было реагировать… Время потеряло исчисление на моем внутреннем циферблате. Я просто застыла в моменте. Что будет дальше? Почему я тут? На мои риторические вопросы ответ все-таки пришел. Спустя то ли вечность, то ли ночь… Когда мое имя назвали, скрипнув ржавой решеткой и выпустив наружу, я даже не сразу поверила, что не сплю в урывках нервного отключения от действительности, так как отдаться сну полноценно тут было просто невозможно. Несколько шагов на ватных ногах. Яркий, обжигающий роговицу свет люминесцентных ламп. Я один на один с той женщиной-бульдогом. Она теперь сидит за столом напротив. Величественно, царственно и враждебно. Сажусь осторожно напротив, жду какой-то реакции, а она продолжает щелкать по клавишам, даже не взглянув на меня. — Как зовут? — Мария Иванова… — произношу тихо, — не понимаю… в чем причина моего задержания… Я… — Ты не Мария Иванова, — осекает она меня жестко, — твои документы поддельные! Ты находишься в международном розыске! И по закону мы должны тебя выдать! Она произносит это — а мои щеки загораются! — Я… я хочу поговорить с российским консулом… Это ошибка… Я не могу находиться в розыске. Я… покинула Россию законно… И ничего там не совершала… — Кто сказал, что ты в розыске в России? — усмехается она жестко, — Мария Иванова… Мои новые имя и фамилию произносят с гадкой растяжкой. Пренебрежительно. Словно бы это оскорбление… — Что ты делала в Дубае, Мария Иванова? Занималась тем же, что и тут? Проституция? — О чем вы говорите… — голос совсем теряется за моей паникой, — какая проституция, какой Дубай… Я… никогда… Я… — Не мне тебе это доказывать, — снова пренебрежительно осекла меня, уже вынеся обвинение только лишь тоном… — Знаю я вас, таких… |