Онлайн книга «Турецкая (не)сказка для русской Золушки»
|
Глава 12 Смотрю на свой паспорт. Перевожу глаза на кровать, где лежит черное монашеское платья до пят. И как в нем, интересно, работать? В легких лава. Злость на несправедливость, отчаяние, раздражение, которое перекрывает все другие эмоции. Как только я думаю о том, что было в кабинете новоявленного владельца империи, голова словно бы загорается. Унизительные взгляды, превосходство, смешки… Я не буду это терпеть. Я не рабыня. Я не пустое место и не подстилка Кемаля! — Тебя ждут на общей летучке к десяти, — сказала надменным тоном, не глядя в глаза, старшая горничная, которую я помню еще в самом начале своего приезда. Тогда она была намного приятнее. Улыбалась мне, даже заискивала, потому что Керим — бей представил меня дочерью своего близкого друга. А сейчас вот такое подчеркнутое презрение. Невольно вспоминаю старинную турецкую мудрость, которую рассказывал мне еще отец. «Если не можешь отрубить руку, поцелуй ее и положи себе на голову»… Они ненавидят меня еще больше, потому что когда-то я была выше. И Кемаль тоже. Сейчас сомнений в этом не было. Глубоко несчастный, затравленный своим непонятным происхождением, не до конца признанный дедом, он пытался компенсировать свои комплексы за счет этого превосходства и унижения. Нет, нужно быть сумасшедшей, чтобы поверить, что между нами возможно нормальное взаимодействие… Мне нужно вернуться в Россию, домой. У меня ведь есть теперь документы… Я ведь как-то вылетела из страны и так же могу влететь… Смотрю на часы. До поганой летучки лакеев еще полтора часа. Снова смотрю на идиотское платье на кровати. Оно отличается от того, что носят девушки — горничные. Более закрытое, строгое, словно бы даже в ранге горничных такающее на то, что я самозванка, белая ворона… Плевать. Даже если бы он мешок от картошки сейчас передо мной положил, на все плевать. Я быстро открываю телефон и гуглю ближайшие рейсы… Проверяю свою наличку, которая осталась еще от Керима. Прикрываю глаза и решаю… Решаю испытать судьбу. Все равно это правильнее, чем просто сидеть и ждать с моря погоды, вытирая пыль за четой ненавистных Демиров… Сказка про Золушку на то и рассказывается девочкам с раннего детства — чтобы послушали и сделали выводы. Я их сделала… И не собираюсь молча и терпеливо отделять белые бобы от красных, снося унижения. Да и принца с туфелькой на горизонте не предвидится… Решение приходит молниеносно. Никаких вещей. Толстовка поверх футболки, легинсы, удобные кроссовки. Собираю волосы в пучок и натягиваю капюшон. С собой — только оставшиеся восемьсот долларов и паспорт. Понятия не имею, что буду делать дальше, если удастся вырваться, но сидеть просто не могу. Мне не нужен рейс в столицу. Слишком рискованно. Вместо этого выбираю чартер в Нижний. Бронирую с правом выкупа за наличные в аэропорту. Это самый верный способ минимально светится в системе. Собираюсь выйти наружу, но в последний момент торможу… Оглядываюсь назад… Я убегала из Москвы, забрав самое минимальное. А сейчас оставляю даже эти огрызки прошлого, которые удалось увезти с собой и з старой жизни… Словно бы с каждым шагом я разбазариваю все то немногое, что у меня осталось. Глаз останавливается на моем фото с папой. Мы веселые, улыбающиеся, счастливые… Как давно это было. Как теперь неправда… |