Онлайн книга «Турецкая (не)сказка для русской Золушки»
|
Быстро вытаскиваю его из рамы, а ее, чтобы не привлекать внимание, прячу подальше под кровать. Чтобы если вдруг ко мне сейчас зайдут, никто не увидел, что фотографию зачем-то вытащили. Вдруг под матрасом натыкаюсь на свернутый холст с… Кемаль. Набросок, пока еще в жирных резких линиях угля, но прекрасно показывающий душу. Наверное, одна из лучших моих работ. Потому что слишком много ненависти я в нее вложила. Слишком сильные эмоции в ней. Думаю о том, что они ведь обнаружат мою пропажу и начнут все тут шерстить — и этот набросок увидят. Ну, уж нет! Не позволю, чтобы думали черт знает что! Решительно скручиваю его и засовываю вместе с фото в широкий передний карман толстовки, к паспорту. И вот теперь уже выхожу. — Ты куда? — слышу в спину от той смой главной горничной, как назло, оказавшейся на этаже. — На пробежку. До сборища еще больше часа. Можно? Или теперь уже и это запрещено? Она лишь хмыкает, но мне и не нужно ее одобрение. Быстро выбегаю наружу, не оглядываясь. От запаха тонкого парфюма в вестибюле ведет. Теперь этот аромат роскоши ассоциируется с семейством Демиров и вызывает только отвращение… Я действительно бегу до поворота, надвинув капюшон на лицо почти до подбородка. А потом быстро голосую, видя юркое такси, ныряю в него и прошу отвезти в аэропорт. Благо, что в кармане еще и разменянная турецкая валюта. Стоит мне завидеть здание международного аэропорта Стамбула на горизонте, сердце снова пускается в пляс. Ощущение близости свободы, дикое, хаотичное, непредсказуемое, фонит в ушах. Я расплачиваюсь с таксистом у зоны вылета, быстро ныряю внутрь, миную кордоны безопасности. Нахожу не без усилий представительство нужной компании и спустя двадцать минут сжимаю билет в руках. Даже не верится. Лощеная бумага словно бы горит под пальцами. Время до открытия регистрации тянется мучительно медленно. Я словно бы на иголках, снова и снова смотрю на табло часов, словно бы это ускорило их ход. Летучка уже началась и мое отсутствие — уже свершившийся факт, который знают… Кемаль, должно быть, уже в курсе… Сообразит, что я рискнула лететь в Россию? Как раз на этой мысли женский голос — автомат объявляет о начале регистрации. Несусь к стойке, чтобы оказаться первой. Всего ничего — и я буду в зоне, где ему достать меня будет в разы сложнее… Регистрируюсь быстро, так как багажа нет, хотя этот факт и вызывает подозрительные косые взгляды девицы на стойке. Делаю лицо кирпичом и быстро прохожу в сторону зеленого коридора. Декларировать мне тоже нечего. Еще шаг… Всего лишь штамп в паспорте — и спасение… Спасение от Него! Очередь тут общая, на несколько рейсов, слегка хаотичная. Вообще, отец часто говорил, что аэропорт Стамбула — это Вавилон нашего времени, где намешано все и вся… Тучный дядечка в замшевом пиджаке и с бизнес-портфелем, стоявший передо мной, проходит. Теперь моя очередь. Захожу в отсек, минуя турникет. Стягиваю с головы капюшон — и улыбаюсь. Женщина отвечает каменным лицом. Внимательно смотрит на меня, потом на паспорт. Снова на меня и снова на паспорт… Что-то забивает в компьютере. Ловлю краем глаза справа столпившихся позади людей. Они нервно перебирают с ноги на ногу. Очевидно, мой контроль затянулся. — Все нормально? — спрашиваю я с приклеившейся к лицу улыбкой, но не получаю никакой реакции в ответ. |