Книга Кавказский папа по(не)воле, или Двойняшки для Марьяшки, страница 17 – Лена Харт

Она вторгается не просто в мой дом. Она вторгается в моё детство. В мою душу. И я не знаю, как её остановить. И, будь я проклят, я не хочу её останавливать.

Ложусь в постель, но ещё долго смотрю в потолок.

Один день. Всего один день.

А ощущение такое, будто вся моя прежняя жизнь была лишь предисловием к этому вторжению.

МАРЬЯМ

Острая боль простреливает поясницу, и я просыпаюсь. Открываю глаза, несколько секунд непонимающе смотрю на высокий белый потолок. Не мой.

Рядом раздается тихое сопение. Поворачиваю голову. Амина спит, свернувшись клубочком и вцепившись в своего одноглазого мишку. Ее щеки раскраснелись, ресницы чуть подрагивают, и от этого вида у меня внутри все переворачивается.

Я лежу на надувном матрасе с веселыми жирафами, который за ночь превратился в жалкое, полусдутое подобие лежбища. Мое тело изогнуто под неестественным углом. Похоже, я изобрела новую позу йоги под названием «Привет, остеохондроз».

На мне серая футболка Мурада.

Холодок бежит по спине, окончательно прогоняя сон. Я в его футболке, пропахшей его гелем для душа. Кедр и амбра. Этот запах впитался в ткань, в мою кожу, в волосы. Я всю ночь спала в его запахе. Рядом с его ребенком. В его доме.

Все границы между боссом и подчиненной не просто нарушены. Я стерла их в порошок, развеяла по ветру и втоптала в дорогущий персидский ковер, на котором вчера застыла капля жира от пиццы.

Так, Петрова, соберись.

Осторожно, будто сапер на минном поле, начинаю выбираться из-под одеяла. Матрас издает протяжный скрип, похожий на предсмертный стон умирающего кита. Я замираю. Амина что-то бормочет во сне, но не просыпается. Артур на соседнем матрасе спит так же крепко, раскинув руки и ноги.

Нужно убираться отсюда. Прямо сейчас. Миссия «Эвакуация» объявляется открытой.

На цыпочках, стараясь не дышать, пробираюсь к стулу с моей одеждой. Джинсы и свитер сейчас выглядят как реквизит из другой, упорядоченной жизни.

Мой взгляд останавливается на детях. Теплая волна поднимается в груди, вытесняя утреннюю панику. Колыбельная. Откуда я ее вообще помню?

Память подбрасывает туманный, акварельный набросок. Мне года четыре, мы живем во Владикавказе. Папа-хирург постоянно пропадает в госпитале, мамы уже нет. За мной присматривает баба Фатима, осетинка-соседка, морщинистая, как печеное яблоко, с самыми добрыми глазами на свете. Она напевала мне эту песню, качала на скрипучих коленях и кормила пирогами с сыром. Я почти не помню ее лица, но голос и мелодию, кажется, не забуду никогда.

Кто бы мог подумать, что обрывки чужого языка из детской памяти пригодятся, чтобы успокоить дочь моего циничного, невыносимого босса. У вселенной определенно извращенное чувство юмора.

Быстро переодеваюсь. Я снова Марьям Петрова, личный помощник, а не ночная няня в мужских шортах.

Складываю его футболку и шорты. Пальцы задерживаются на мягкой ткани. Против воли подношу футболку к лицу, вдыхаю едва уловимый его личный запах.

Петрова, ты в своем уме? Нюхаешь вещи босса, как маньячка. Соберись, тряпка!

Резко опускаю руку, кладу аккуратную стопку на край дивана. Глубокий вдох. Выдох.

Самое сложное впереди: бесшумно покинуть квартиру.

Проскальзываю в коридор. Вокруг ни звука, только мерный гул холодильника и тихое тиканье каких-то баснословно дорогих часов. Дверь в спальню Мурада закрыта. Спит. Слава богу. Не представляю, как бы я сейчас смотрела ему в глаза.