Онлайн книга «AM01-2005-Дурная Кровь-Sangue Marcio»
|
— А может, просто решила его подвезти? — предполагает Пьетро, когда Массимо пьёт уже третий мартини. — Да, почему бы и нет… — А жених? Фабрицио Сеганти? — Работает в Авеццано, в музыкальном магазине. Это могут подтвердить не меньше ста человек. К тому же в тот вторник они вроде задержались допоздна, составляли каталог или что-то такое… — Значит, у неё был любовник. — Кто знает, Пьетро… — Посмотри на светлую сторону этой истории, Массимо… Комиссар смотрит на брата. Не понимает, к чему тот клонит. — И какая же? — А такая… чем больше у монстра жертв, тем ты известнее. Уравнение проще простого. — Ты что… — Дай закончить, — перебивает Пьетро. — Дай сказать. Теперь тебя знает вся Италия. Все ждут, когда монстра поймают. А когда это случится — не сомневайся, случится, — ты станешь главным полицейским страны. Понимаешь? Если арестуешь кого-то после одного-двух убийств, это обычное дело, но после пяти ты бог. — Пяти? Почему пяти? — Это пример, Массимо. Пятая всё равно будет, можешь не сомневаться. — Чёрт… — Готов поставить карьеру: тебя как минимум сделают квестором. — На крови этих бедняжек? — Они мертвы, Массимо. Твой долг — поймать виновного. Повторяю, смотри на хорошее. Чем выше поднимается он, тем выше ты… Держись! Пьетро хватает его руку и сжимает, глядя в глаза. Массимо трогает отросшую бороду. Кажется, улыбается, но это гримаса боли. — Я никогда так на это не смотрел. — А я смотрел. Быть не полицейским — преимущество, и Пьетро это знает. Он журналист и может узнать то, о чём полицейский способен лишь догадываться. Потому что задаёт вопросы без формы. Когда тебя расспрашивает обычный человек в спортивном пиджаке, с длинными волосами, ты не чувствуешь себя загнанным в угол и прижатым к стене. Ему больше доверяешь. Может быть, открываешься и говоришь то, о чём молчал бы перед офицером со знаками различия. В общении с законом гражданин всегда заранее считает себя проигравшим. Фабрицио Сеганти живёт на виа дельи Орсини, в местечке Пиле. Там большой супермаркет, колбасная фабрика и низкие домики в кольце гор. Пьетро выходит из автобуса и немного идёт пешком. Земля мокрая. Он раздражённо смотрит на желтоватую грязь, прилипшую к туфлям. Фабрицио живёт один. Раздавленный утратой, он сидит дома, не ходит на работу и встаёт с постели только в туалет. — Вы кто? Чего надо? — лает он, как овчарка. — Я Пьетро Сини, журналист… — Да задолбали! — говорит Фабрицио неестественным, глухим голосом; слышно, что обычно он говорит иначе. — Можно задать пару вопросов? Я пишу статью о Соне, семья не возражает. Я здесь, чтобы снять с тебя подозрения, понимаешь? — Я ничего не сделал. — Я знаю. Почему бы не рассказать об этом всем? Фабрицио впускает Пьетро. Несколько квадратных метров в полном беспорядке. На хозяине старая пижама, волосы грязные. Он валится на диван и накрывается изношенным одеялом. — Ну, что хочешь знать? — Ты больше не ходишь на работу… — Ага… Пьетро смотрит на валяющийся на полу мусор. Банки из-под тунца, бутылки Peroni. Свинарник. Садится на стул с продавленным плетёным сиденьем. — Судя по тому, как ты живёшь, можно подумать, ты в розыске. — А разве нет? Пугающе худой. При каждом слове кадык ходит вверх-вниз. Ему тридцать, а лицо всё ещё усыпано прыщами. |