Онлайн книга «Никто не узнает»
|
Чувствую, как холодеют мои ладони: — О… чем? — О том, как весело ты проводишь время, грязная шлюха… Безумная порция страха бьет мне в грудь, я даже отшатываюсь, жмурясь в ужасе, сильнее сжимая между пальцев бокал. Кто-то знает. С размаху швыряю трубку на рычаг, не дослушав, чувствуя, как бешено колотится о ребра спятившее сердце. Что это еще за фокусы? Что означает этот странный звонок в ночи и кто это вообще⁈ Кто может знать? Кто-то, кто видел, как Марк выходит из моей квартиры?.. Или это подлая шутка? Идиотка. Это же он. Марк. Решил, что недостаточно позабавился с новой игрушкой и теперь развлекается в свое удовольствие, до отключки пугая меня этими звонками с изменением голоса, а я ведусь, значит, соглашаюсь следовать его правилам… К черту, не бывать этому! Пусть только попробует… Звонок повторяется. Я немедленно хватаю трубку: — Слушай, ты!.. — Больше не делай так, если не хочешь, чтобы уже завтра все твои близкие и просто знакомые узнали о том, кто ты такая на самом деле. — Очень интересно! И кто же я, по-твоему? Но лучше спроси, кто ты, ублюдочный сукин сын, — меня несет на захлестывающей волне злости, я не останавливаюсь, попросту не могу притормозить, у него нет шанса вклинить даже короткое слово в мой монолог. — Запомни, мне плевать на твои угрозы. И на тебя мне плевать. Но знай, если ты в самом деле решить открыть свой поганый рот, я сделаю все, чтобы тебя накрыло этой грязью вместе со мной! В ярости швыряю на рычаг трубку, затем, едва не упав, склоняюсь к розетке и выдергиваю шнур, избавляя себя от необходимости говорить с этим уродом, много чести тратить на него столько времени. Нет никакого желания по сотому кругу слушать его угрозы, меня тошнит от его голоса и от него самого… Да, именно поэтому я позволила себе пасть так низко в его объятиях. Застонав в голос, хватаюсь ладонью за голову и бреду в направлении спальни, по пути избавившись от пустого бокала. Падаю на постель и закрываю глаза. Хватит. На сегодня с меня всего этого точно хватит. * * * На работу собираюсь дольше обычного и в итоге выбегаю из квартиры на несколько минут позже критической отметки. Активно роясь в сумке в поисках ключей от машины, пробегаю мимо почтовых ящиков, но вдруг кое-что привлекает мое внимание, я возвращаюсь и смотрю на свой ящик, за дверцей которого что-то есть. Сердце делает резкий скачок к горлу. Ящичек запросто можно открыть без ключей, хотя они всегда висят на моей связке. Поднимаю дверцу, просовываю ладонь внутрь и, пошарив там, достаю простой белый конверт. Странно, никаких опознавательных знаков, ни имени, ни адреса отправителя. Внутри находится что-то тонкое, возможно, лист бумаги. Письмо. Правда, совершенно непонятно, от кого. Словно очнувшись, бросаю конверт в сумку и спешно бегу к своей машине. Опаздываю, черт, как же я опаздываю… Завожу двигатель. Ладонь сама тянется к конверту, я хватаю его, быстро разрываю бумагу, вытаскиваю лист, лежащий внутри, разворачиваю лицевой стороной к себе и не могу сдержать испуганного вскрика, расширившимися глазами уставившись на распечатанную фотографию. Загородный дом отца Риты. Я и Марк. Я на коленях, его член у меня во рту, все это прекрасно видно и не поддается никаким иным трактовкам… Ниже приписка печатными буквами: «Больше никогда не смей бросать трубку». |