Книга Усадьба с памятью, страница 43 – Аманда Франкон

Я не ви­де­ла муж­чи­ну, ко­то­рый спро­сил це­ну. Толь­ко при­ла­вок и его ру­ки. Длин­ные ла­до­ни рас­пра­ви­ли ко­стя­ные рей­ки, изящ­ные паль­цы про­шлись по узо­ру: пти­цам, вспорх­нув­шим в за­кат­ное небо.

“Сот­ня драхм – и за­би­рай”, – бой­ко ото­звал­ся тор­го­вец.

Тот, кто дер­жал в ру­ках ве­ер, знал – это на­сто­я­щий гра­беж. Но при­смот­рел­ся к блед­но-си­ней тка­ни, к рез­ным ко­стя­ным рей­кам и ре­шил, что да­же ес­ли это под­дел­ка, то столь ис­кус­ная, что бу­дет до­стой­ным по­дар­ком из за­гра­нич­ной по­езд­ки.

Ви­де­ние по­те­ря­ло крас­ки и на­ко­нец по­мерк­ло, я от­кры­ла гла­за.

Мо­жет, его вы­би­рал для до­че­ри отец? Я не ви­де­ла, но буд­то са­ма ве­щи­ца с гор­до­стью по­ве­да­ла – по­ку­па­тель да­же не тор­го­вал­ся.

— Ах ты тще­слав­ный кра­са­вец, – усмех­ну­лась я и про­ве­ла по резь­бе на ко­сти паль­цем.

Ве­ер ото­звал­ся при­ят­ным теп­лом.

Стран­но. Пре­жде я ви­де­ла толь­ко вос­по­ми­на­ния, свя­зан­ные с са­мой Алек­сан­дрой. Но мо­жет это от­то­го, что при­ка­са­лась к ее ве­щам? По­лу­ча­ет­ся, де­ло не в па­мя­ти. Де­ло… в ве­щах?

Я не успе­ла об этом как сле­ду­ет по­ду­мать: сна­ру­жи раз­дал­ся бод­рый стук ко­пыт.

Ко­го это при­нес­ло?

Из сво­ей ком­на­ты я не ви­де­ла па­рад­но­го подъ­ез­да, по­это­му по­спе­ши­ла во двор, что­бы про­ве­рить. Сла­бость уже про­шла, и я так то­ро­пи­лась, что толь­ко вый­дя на по­рог по­ня­ла: до сих пор сжи­маю в ру­ке по­чи­нен­ный ак­сес­су­ар.

Солн­це при­пе­ка­ло, и я рас­кры­ла его, ра­ду­ясь соб­ствен­ной рас­се­ян­но­сти. Об­мах­ну­лась им и огля­де­лась.

Не­зва­ным го­стем ока­зал­ся кра­си­вый юно­ша, при­мер­но ро­вес­ник Са­шень­ки, в по­но­шен­ном сюр­ту­ке и на уста­лой ло­ша­ди. Ста­рик-управ­ля­ю­щий креп­ко об­ни­мал его и что-то ти­хо го­во­рил, сам же юно­ша вер­тел го­ло­вой с рас­тре­пан­ны­ми от быст­рой ез­ды свет­лы­ми во­ло­са­ми. За­ме­тив ме­ня, рас­плыл­ся в оча­ро­ва­тель­ной – прак­ти­че­ски ан­гель­ской улыб­ке.

— Алек­сандра Кон­стан­ти­нов­на! – ах­нул он и, вы­рвав­шись из объ­я­тий управ­ля­ю­ще­го, под­бе­жал ко мне.

Бух­нул­ся на ко­ле­но пря­мо на зем­лю и, схва­тив мою ру­ку, при­льнул к ней гу­ба­ми.

— Я так рад ви­деть свою бла­го­де­тель­ни­цу! – го­ло­сом, пол­ным вос­тор­га, про­пел он, но за­ме­тив мой недо­уме­ва­ю­щий взгляд, тут же из­ме­нил­ся в ли­це. – Не­уже­ли по­сле то­го глу­по­го пись­ма вы ре­ши­ли на­все­гда ме­ня по­за­быть? Нет, не го­во­ри­те это­го, вы разо­бье­те мне серд­це!

Опом­нив­шись на­ко­нец, я вы­рва­ла свою ру­ку из его цеп­ких хо­лод­ных паль­цев.

— Что вы се­бе поз­во­ля­е­те? Под­ни­ми­тесь немед­лен­но, это непри­лич­но. Вла­ди­мир Ана­то­лье­вич, кто этот че­ло­век? – я по­вер­ну­лась к управ­ля­ю­ще­му и с хлоп­ком сло­жи­ла ве­ер.

— Это ведь Ни­ко­лай, пле­мян­ник мой по млад­шей сест­ре. Не­ужто вы за­бы­ли? – то­роп­ли­во от­ве­тил ста­рик, сно­ва рас­тя­ги­вая гу­бы в мерз­кой при­тор­ной улыб­ке.

Ни­ко­лай… Ко­лень­ка? Тот са­мый?

Осо­знав на­ко­нец, кто имен­но пла­ста­ет­ся пе­ре­до мной по зем­ле, я за­дох­ну­лась от воз­му­ще­ния. Ве­ер по­тре­бо­вал­ся уже не как ак­сес­су­ар.

— Ме­ня обо­лга­ли! То пись­мо пи­са­ли не от мо­е­го име­ни, Алек­сандра Кон­стан­ти­нов­на. Ни в ком, кро­ме вас, я ни­ко­гда не ис­кал по­кро­ви­тель­ни­цы сво­е­го ис­кус­ства. Лишь вы – моя пре­крас­ней­шая му­за…