Книга 13 минут радости, страница 77 – Евгения Батурина

— В шесть лет с балкона защищать, ага. А сама сестра с отцом ехать не захотела? Или он не звал?

— Звал, но ей было четырнадцать, у неё были лыжи, тренер и первая серьёзная любовь к другому лыжнику. Она тоже очень увлечённая, в маму.

— Ясно. – Я отважилась и тоже поправила его цепочку, хотя поправлять там было нечего. – Семья… Могу тебе ответить мачехой Зоей, сводной сестрой Ангелиной, гражданским отчимом Георгием и дедушкой Мишей, который платит мне за уборку своей квартиры. Надо в следующий раз поменять все его фото в рамках на Джима Моррисона…

— Неплохо, – кивнул Митя. – Кажется, и тебе, и мне будет о чем поговорить с психоаналитиками. «Дмитрий, с кем-то из семьи у вас были здоровые отношения? – Дайте подумать, пожалуй, с морской свиньёй».

— Ну, такая карма, – произнесла я красивое, недавно почерпнутое из книги слово. – Не каждому повезло быть частью дружного клана Бестужевых!

Упоминание Бестужева тут же показалось мне лишним, хотя Митя ничего о нашей ситуации не знал (да и я о ней практически забыла). Захотелось срочно сменить тему, но не придумывалось на что.

Митя вскочил вдруг с подоконника, сказал: «Погоди» – и ушёл.

Я как будто осиротела в секунду, остро ощутила рядом пустоту. Сделала глубокий вдох, навела резкость и увидела, что вообще-то вокруг одногруппники активно празднуют Новый год. Танцуют, например, и не под что-нибудь, а под Prodigy. Как мы с Митей в этом гвалте и топоте умудрялись поддерживать беседу?

Тут радостно скачущее человеческое стадо стало распадаться на молекулы – так обычно бывает, когда включают медленную песню после быстрой. Я сначала заметила это: людей, которые разбиваются по парам или отходят с независимым видом стоять к стене, – а потом только услышала музыку. Незнакомую и оглушающе волшебную. Отчаянный, нервный гитарный бой, за ним очень характерный высокий голос. Пел он вроде бы о карме. А ко мне, легко перескочив через ряд стульев, шёл Митя.

Приблизился, протянул руку ладонью вверх. Я на мгновение замешкалась, не поняла, что от меня требуется, и прочитала в его глазах сомнение, даже испуг: не хочет, мол, Фрося танцевать, отказывает? А, танцевать. Да. Медленный танец. Так делают люди. Обычно не я, другие, но надо тоже попробовать.

Я поспешно встала с подоконника и взяла Митю за руку. Он повёл меня через весь зал, долго вёл. Пока мы шли, я боялась, что не смогу, не справлюсь – не умею танцевать, не умею трогать мужчин, не знаю, куда девать руки, а куда голову.

Но через секунду уже справлялась и могла. Получалось само собой, как после долгих репетиций. Или лучше сказать – как по наитию, по врождённому умению?

Митя просто обнял меня, а я обняла в ответ, сомкнула руки за его шеей. Нащупала звенья серебряной цепочки, провела по ним пальцем, и тогда он прижал меня к себе крепче, так, что я упёрлась щекой в ткань его футболки между плечом и ключицей. Стало очень спокойно. Футболка пахла домом – не моим, в Туле, а вообще. Музыка продолжалась. Митины руки держали меня, как драгоценность. Я вздохнула, потёрлась лбом о его подбородок. Обняла бы сильнее, но уже некуда было. Услышала очень тихое, хриплое: «Фрося…»

А песня про карму, оказывается, закончилась. Но мы ещё так постояли с минуту, без музыки, окружённые одногруппниками.