Книга Рассвет русского царства. Книга 8, страница 39 – Тимофей Грехов, Ник Тарасов

Она улыбнулась, мечтательно и немного грустно.

— У нас она была, мне кажется, даже поскромнее. Зато… душевнее, что ли. Мы-то хотя бы друг друга знали. А здесь… — Она неопределённо махнула рукой в сторону двери. — Ты понимаешь, о чём я?

— Да, понимаю, — кивнул я, наконец избавившись от обуви и ложась рядом, поверх покрывала.

Алкоголь, тепло и присутствие любимой женщины сделали своё дело. Усталость начала отступать, уступая место другому чувству. Я потянулся к ней, положил руку на талию, притягивая к себе.

Алёна, словно очнувшись, упёрлась ладонями мне в грудь.

— Ты что? — прошипела она, озираясь на дверь, словно сквозь дубовые доски нас кто-то мог увидеть. — Дом полон гостей, не сходи с ума! Стены тонкие!

Я не отступил. Наоборот, придвинулся ещё ближе, чувствуя её тепло сквозь ткань платья.

— А мне плевать, — шепнул я ей в самое ухо, слегка прикусив мочку. — Пусть завидуют.

Я чувствовал, что её сопротивление, скорее для вида. Тело её отозвалось, подалось навстречу. Но женская практичность всё ещё боролась с желанием.

Она снова оттолкнула меня, но уже слабее.

— Не надо, глупый, всё платье помнёшь! Это же бархат, жемчуг… Вот потом я его как одевать-то буду? Внизу же ещё пир идёт. Или мы больше не спустимся?

— Спустимся, конечно, — ответил я. — Что же до платья, то зачем его снимать? — с искренним недоумением спросил я.

Алёна замерла, осмысливая мое предложение. Её зрачки расширились. Она посмотрела на меня долгим, оценивающим взглядом, в котором смешались смущение и задор.

— Ну, сам напросился! — выдохнула она.

В следующую секунду её руки уже были на пряжке моего ремня. Металл звякнул, кожа скрипнула. Движения её ни в коем разе нельзя было назвать терпеливыми.

Потом она резко села, одним плавным, кошачьим движением, изогнувшись так, что у меня перехватило дыхание. Руки её скользнули под юбки, я услышал шорох ткани, и через мгновение сакральная часть гардероба полетела на пол.

Она осталась в платье.

Алёна запрыгнула на меня сверху, оседлав бёдра. Тяжёлая ткань платья волнами накрыла нас обоих, скрывая всё, кроме наших лиц и рук.

Она наклонилась, её губы жадно нашли мои. Я ответил с той же страстью, сжимая её ягодицы через ткань.

Но вдруг она отстранилась, разглаживая складки на лифе, словно пытаясь вернуть себе хотя бы видимость приличия, хотя дыхание её было сбивчивым, а грудь высоко вздымалась.

— Боже, как же мне повезло с тобой, Строганов, — прошептала она, глядя мне в глаза с какой-то отчаянной нежностью. — Я чувствую себя живой! Понимаешь? Живой! И… я тебя люблю.

— И я тебя люблю, — ответил я, потянув её обратно к себе, уже не давая шанса на разговоры.

В этот вечер мы любили друг друга, стараясь не скрипеть кроватью, сдерживая стоны поцелуями, словно подростки, прячущиеся от родителей. И примерно через час, может, два мы спустились вниз. Однако, долго там не задержались. Гости уже изрядно выпили, и стоял выбор: догоняться до их состояния или вернуться в спальню. Естественно, мы выбрали второе.

И платье мы всё-таки помяли…

Утро второго дня…

Я с трудом разлепил один глаз. Второй отказывался открываться, протестуя против солнечного луча, нагло бившего через оконце, обтянутое бычьим пузырём.

Снизу донёсся громкий возглас Андрея Фёдоровича: