Книга Последняя станция — море, страница 38 – Алисия Роуден

Тогда Вера решила, что мать говорит во сне.

Теперь она уже не была уверена.

— Можно мне забрать копию?

— Нет.

— Тогда хотя бы сфотографировать.

— Здесь не работают камеры.

Вера достала телефон. Экран загорелся, но изображение на нём пошло рябью. На фотографии платформы человек без лица медленно повернул голову.

Вера отшатнулась и уронила телефон.

Архивист быстро захлопнул папку.

— Не смотрите на неё дольше необходимого.

— Вы видели это?

— Да.

— Кто этот человек?

— Я не знаю.

— Хватит! — Вера ударила ладонью по столу. — Вы все здесь чего-то не знаете, но почему-то уверены, что имеете право решать, что мне можно видеть, а что нельзя!

Архивист не возразил.

Он поднял её телефон, положил рядом и тихо сказал:

— Ваш отец тоже так кричал.

Вера замолчала.

— Он требовал показать ему все записи. Хотел найти способ вернуть вас. Но когда понял, что это невозможно, попросил закрыть дело.

— Почему?

— Потому что вы уже вернулись. Он не хотел, чтобы вас снова забрали.

Вера опустилась на стул.

— Значит, он остался здесь, чтобы я могла жить?

— Так записано в рапорте.

— А Костя?

Архивист посмотрел на неё.

— Если этот мальчик действительно пассажир без места, он может быть связан с вашим отцом. Но это только предположение.

— Как мне его найти?

— Вернитесь в вагон номер два.

— И что дальше?

— Не спрашивайте его, кто он. Спросите, что он помнит о последней станции.

Вера забрала папку, но архивист удержал её за край.

— Оригинал останется здесь.

Она отпустила папку.

— Тогда скажите мне хотя бы одно. Почему билет выбрал меня сейчас, спустя семнадцать лет?

Мужчина посмотрел на часы.

Стрелки показывали 23:40.

— Потому что кто-то открыл переход.

— Кто?

— Возможно, вы.

Вера хотела спросить, что это значит, но в коридоре прозвучал громкий сигнал. Свет мигнул, а из динамика донёсся голос проводника:

— Пассажир Соколова, немедленно вернитесь на платформу. Посадка заканчивается.

Архивист побледнел.

— Вам нужно уходить.

— Я ещё не закончила.

— А поезд уже закончил ждать.

Вера схватила телефон и побежала к выходу.

У двери она обернулась.

— Как вас зовут?

Мужчина посмотрел на неё так, словно вопрос застал его врасплох.

— Здесь это не имеет значения.

— Для меня имеет.

Он помедлил.

— Павел. Павел Михайлович.

— Вы давно работаете в архиве, Павел Михайлович?

— Достаточно давно.

— Вы когда-нибудь видели море?

Он посмотрел на неё с грустью.

— Только на фотографиях.

Вера вышла в коридор.

Когда она добралась до платформы, поезд уже закрывал двери. Проводник стоял у входа в вагон и смотрел на неё с явным раздражением.

— Вы опоздали.

— Но поезд ещё здесь.

— Поезд — да.

Он протянул руку.

— Билет.

Вера отдала его.

Проводник провёл пальцем по бумаге, и надписи на ней изменились. Строка о доступе к архиву исчезла. Вместо неё появилась новая:

ПАССАЖИР № 14. ВОЗВРАЩЕНИЕ НЕ ПОДТВЕРЖДЕНО.

— Что это значит? — спросила Вера.

— Что вам не следовало покидать вагон без разрешения.

— Мне разрешили доступ к архиву.

— Вам разрешили получить сведения. Это не означало, что вы можете покинуть поезд.

— Какая разница?

Проводник вернул билет.

— Разница в том, что теперь поезд не обязан доставлять вас обратно.

Двери закрылись.

Вера вцепилась в поручень. За окном платформа медленно поплыла назад. Люди продолжали стоять на своих местах, словно ничего не произошло. Мужчина у колонны всё ещё курил. Девушка всё ещё читала книгу. Пожилая женщина с корзиной яблок даже не подняла головы.