Книга Рождественские тайны книжного магазинчика, страница 78 – Коллектив авторов, Отто Пензлер

Вдруг радуюсь, что на мне этот темно-синий костюм в тонкую полоску и что чистильщик обуви, устроившийся возле Сити-холла, до блеска надраил мне ботинки.

Из всех присутствующих лишь одна одаривает меня тем, что можно с полным основанием назвать рыбьим взглядом. Остальные же, купающиеся в мягком янтарном свете свечей, со слегка осоловелыми от бесплатных бокалов праздничного сидра личиками, едва ли не зазывно улыбаются мне. Как будто чуть ли не приглашают меня переступить порог, помахивая этими сверкающими кончиками пальцев.

Хотя, скорей всего, дело не во мне, а просто в этом праздничном сидре.

Как бы там ни было, моим рукам придется подождать. Я вроде как на работе.

* * *

Салон «Лилия Нила» не готов предложить мне ничего, кроме запаха парафина от понатыканных повсюду праздничных свечей, так что около двух возвращаюсь к книжному магазину и на сей раз захожу внутрь.

Место это из тех, что часто можно увидеть в старых фильмах. Деревянные книжные шкафы по стенам, охватывающие зал, словно сложенные чашечкой ладони над огнем… Усеянный золотыми обивочными заклепками старинный кожаный диван и пара таких же кресел по бокам – ножки у них изогнуты столь же изящно, как у наманикюренных дам по соседству. Запах старых книг, наводящий на мысли о сосновой смоле и сладких миндальных орешках, хотя наверняка это самый обычный костный клей вроде столярного, каким пользовались в былые времена.

Подойдя к книжному шкафу по правой стороне зала, в самой его глубине, кладу руку на гладкое дерево одной из нижних полок, и мои пальцы нащупывают пару небольших углублений – явно побольше размером, чем сумел бы проделать жук-точильщик, хотя кто его знает.

Обследуя остальную часть магазина, стараюсь не выделяться, слиться с окружающей обстановкой – выглядеть как тот, кто пришел сюда с какой-то иной целью, кроме как оставить свои жирные отпечатки на глянцевых обложках шпионских романов, разложенных на столиках перед входом. Как человек, который неспешно высматривает всякие раритеты, выставленные на самых верхних полках. И который знает, что ищет. Так что продвигаюсь вдоль шкафов, вытянув шею, всматриваясь в тянущиеся передо мной книжные корешки и пощипывая себя за ухо, как бы напряженно размышляя: а уж не то ли это первое британское издание, с опечаткой прямо на титульной странице…

Почти убеждаю себя в этом.

Уже в дальнем углу зала, когда вприщур изучаю верхнюю полку, что-то вдруг щекочет мне то самое ухо, которое я задумчиво тереблю пальцами. Оказывается, это ноги подвешенного к шкафу скелета – вроде тех, что можно увидеть на Хеллоуин. Только вот Хеллоуин был два месяца назад, а скелет украшен рождественской гирляндой – множеством крошечных белых огоньков, которые даже не мигают, а просто мерцающе переливаются, словно далекие звезды.

Не сразу соображаю, что к чему, – голова занята совсем другим.

Симпатичный малый в пижонских очках, со стопкой романов Джила Брюера, улыбается мне.

— Это из-за детективов, – говорит он, мотнув головой на скелет. – Понимаете?

Да, старина, как не понять.

* * *

Опять оказавшись на улице и уже дважды не найдя хоть какого-то пристанища, чувствую себя немного той девицей из сказки, что никак не могла выбрать себе подходящий стул в логове трех медведей, – если б таковым персонажем мог быть мужчина средних лет, слегка прихрамывающий после утреннего столкновения с турникетом в метро.