Книга Наследник Тумана. Том 2, страница 94 – Сергей Карелин

Старый проводник хмыкнул, достал из кармана мятую папиросу, помял ее в узловатых пальцах.

— Ладно, помощник экспедитора, все равно ничего не скажешь. Но ты меня заинтересовал. Если еще раз встретимся в Тумане, я с тебя ответы потребую, отвертеться не выйдет.

— Возможно, — кивнул я.

Тот хмуро посмотрел на меня и, развернувшись, ушел.

Минут через десять к фургону подошел невысокий мужчина с каким-то серым и скучным лицом, в надвинутой на самые глаза кепке и неприметной серой куртке. Он окинул нас оценивающим взглядом.

— Соколов? Ларионова?

— Допустим. — Я инстинктивно положил руку на рукоять спрятанного под полой гладиуса.

— Я от Сергея Сергеича. Сейчас выходим из склада — только тихо, не через главный двор.

Я посмотрел в сторону Гната, который метрах в пятидесяти от нас разговаривал с грузчиками. Тот, словно почувствовав это, встретился со мной взглядом и еле заметно кивнул. Значит, все было согласовано заранее.

Вышли через заднюю дверь. Алена держалась за мою руку, по привычке изображая слабость, хотя ноги у нее действительно дрожали от усталости и нервного истощения. Проснувшаяся Мара шла рядом, с трудом удерживая собачий облик. Ей явно требовались долгий сон и нормальное мясо.

Мы прошли между высокими штабелями поддонов, мимо ржавых бочек и старых покрышек, потом — через узкую калитку в глухой кирпичной стене. За ней ждал старый ржавый фургон с облупившейся краской. Наш проводник сел за руль и вопросительно посмотрел на нас.

— Не стойте.

Алена остановилась перед открытой дверью, ежась от сырого ветра.

— Миша… Мы точно можем ему доверять? — прошептала она, косясь на водителя.

Я посмотрел на глухой двор, на мужика за рулем, на свинцовое небо над Рязанью.

— А какие у нас варианты? Если не ему, Алена, то в Рязани вообще никому.

Она судорожно вздохнула и забралась внутрь. Я запрыгнул следом, Мара скользнула последней.

Фургон медленно тронулся.

Ехали мы недолго, но водитель постоянно петлял по старым улицам, ныряя в темные арки дворов. Я почувствовал себя героем шпионского фильма, пытающимся сбросить хвост. Но, как я понял, хвоста не было, и это были просто меры предосторожности.

Мы остановились перед панельной пятиэтажкой расположенной судя по всему, где-то на окраине Рязани. Подъезд встретил нас запахом подвальной сырости. Мы поднялись на второй этаж, и водитель постучал в обшарпанную дверь — два коротких удара, пауза, еще один.

Замки защелкали. Дверь открыл Боров.

Он выглядел совсем по-другому, чем в своем кабинете. В простой клетчатой рубашке с закатанными рукавами, небритый, мрачный и явно не выспавшийся. Молча отступил в сторону, пропуская нас внутрь. Наш водитель заходить не стал и, обменявшись с Боровом парой слов, ушел.

Обстановка в квартире была спартанской. Крошечная комната с продавленным диваном, кухня с рычащим холодильником, старый дисковый телефон на тумбочке и скрипучий шкаф. На столе — пухлая аптечка и несколько плотных пакетов с продуктами.

Боров закрыл дверь на все три замка, повернулся ко мне и несколько долгих секунд просто смотрел, тяжело дыша.

Потом с силой выдохнул:

— Ну ты и сукин сын, Койот. Даже умереть нормально не можешь!

— И я рад вас видеть, Сергей Сергеич, — позволил себе слабую кривую улыбку.

— А я вот пока не решил, рад я или у меня прямо сейчас инфаркт случится от твоих фокусов.