Книга В погоне за камнем, страница 15 – Артём Март

— Им конец, — проговорил Забиулла монотонно, словно вынося приговор.

— Похоже на то, — согласился Стоун бесстрастно.

— Уходим, — прохрипел Забиулла и принялся отползать. — Пока они заняты.

* * *

— Я тогда очень удивился, — хмыкнул Стоун, закончив свой рассказ, — думал — ты. В десантника переквалифицировался. Та же рожа, та же манера держаться. А потом вспомнил — у тебя же брат-близнец. Ты говорил. В ВДВ служит.

Он смотрел на меня в упор. Ждал реакции.

Я молчал. Ни одна мышца не дрогнула на моем лице. Только внутри всё сжалось в тугой, холодный узел.

— Финал боя я не видел, — продолжал Стоун. — Нужно было сматываться. Но судя по тому, сколько там было этих ублюдков, и как они работали… — он покачал головой. — Твоим десантникам пришлось тяжко. Если их не добили, то, скорее всего, взяли живьём. В лучшем случае, они разбежались кто куда.

Он замолчал. Я слышал, как в тишине запел сверчок. Где-то далеко-далеко залаял шакал.

— Почему ты мне это говоришь? — спросил я холодно.

Стоун пожал плечами. Движение вышло скованным — руки-то связаны.

— Сам не знаю. Может, потому что ты единственный из ваших, кто согласился бы выслушать меня всерьез. Может, потому что мы с тобой когда-то… как это говорят?.. Стали «вынужденными союзниками». — Он криво усмехнулся. — В общем, считай это платой за то, что ты меня не пристрелил. Тогда, на Катта-Дуване.

Я молчал. Стоун смотрел на меня снизу вверх, и в его глазах не было насмешки. Только усталость и что-то похожее на… сочувствие?

Я развернулся, чтобы уйти.

А в голове тем временем стучало: «Два с половиной месяца. Саша не отвечает на мое письмо два с половиной месяца. Нет, такое бывало и раньше. Служба. Но что-то…»

— Товарищ прапорщик, — из собственных мыслей меня вырвал голос Громилы. Я обернулся.

Пограничник вышел из темноты на робкий свет керосинки, горевшей в доме.

— Всё нормально? Этот гад…

— Нормально, — перебил его я. — Смотреть за ним в оба. Скоро выдвигаемся.

— Есть.

Я вышел на задний двор, где меня уже ждали Чеботарев и замполит Коршунов. Оба вышли из душной, прокуренной комнатки, чтобы подышать. Начальник заставы курил, стряхивая пепел прямо на землю. А еще — нервничал — это было видно по тому, как он мял в пальцах фуражку.

— Селихов, — окликнул он. — Старейшина требует, чтобы мы убрались немедленно. Местные мужики собираются у мечети, настроены агрессивно. Ещё полчаса — и… И черт знает, что им в голову придёт.

Я подошёл ближе. Встал так, чтобы видеть обоих.

— Пленный говорит, что за ним охотятся профессионалы. Группа ликвидаторов. Пакистанцы, вперемешку с местными. Возможно, там же американские советники.

Офицеры несколько недоверчиво переглянулись.

— Они могут напасть на колонну, — закончил я.

Чеботарев тихо чертыхнулся. Коршунов пожал плечами.

— Вы ему верите, товарищ прапорщик? — спросил замполит, — он же враг. Что угодно скажет, чтобы выкрутиться. Может сбежать хочет.

— Я ему верю, товарищ лейтенант.

— С чего бы вдруг? — Чеботарев странно дёрнул щекой. — Он враг, Селихов. Агент ЦРУ. Я согласен с товарищем замполитом. Может, специально голову нам дурит, чтобы мы здесь задержались, и местные…

— Товарищ старший лейтенант, — перебил я. Голос мой прозвучал жёстче, чем я хотел. — Я говорю: ему можно верить в этом. Нужно усилить охрану, вызвать БТР с заставы, и дождаться его здесь.