Книга На заставе "Рубиновая", страница 19 – Артём Март

— Счастливая, блин, — пробормотала она себе под нос, и в её голосе не было ни зависти, ни презрения. Была какая-то странная, горькая усталость.

Потом выжала сцепление, включила передачу, и мы поехали. К училищу, к казарме, к игре, которая была в тысячу раз сложнее и грязнее сегодняшней драки в этой обычной хрущевке.

Дорога заняла минут двадцать. Мы не разговаривали. Лида сосредоточенно вела машину, я смотрел в окно на проплывающие огни. Она подъехала не к главным воротам училища, а к глухому участку забора, в полукилометре от КПП, где тень от гаражей поглощала свет фонарей.

Заглушила двигатель. Тишина снова навалилась, но теперь она была другой — напряжённой, неудобной, полной невысказанных слов.

Я взялся за ручку двери.

— Саша, — вдруг сказала она, не глядя на меня.

Я остановился.

— Можно тебя кое о чём спросить?

Я обернулся. Она сидела, уперевшись взглядом в руль. Профиль её в тусклом свете, падающем извне, казался острым, почти хрупким.

— Спрашивай.

— То, что я сегодня сделала… — она начала медленно, подбирая слова. — Я нарушила прямые указания. Я тебя прикрыла. По всем бумагам ты сейчас был бы в изоляторе, а я — в опале. Орлов об этом не узнает, если…

Она сделала паузу, наконец повернув голову ко мне. В её глазах не было ни просьбы, ни угрозы. Был холодный, прагматичный расчёт.

— Если информация будет взаимной.

Я смотрел на неё, на эту девчонку-лейтенанта, которая оказалась умнее и опаснее, чем можно было предположить. Она не просила дружбы. Она предлагала сделку. Чистую, без сантиментов.

— Что тебе нужно? — спросил я.

— Что на самом деле тебе нужно от Орлова? — её голос стал тише, но твёрже. — И почему он так одержим тобой и этим американцем? Что за операция «Пересмешник»?

Я улыбнулся. Беззлобно, почти тепло. Она ловила рыбу в мутной воде, но ещё не знала, что там, на глубине, плавают не караси.

— Спроси у него, — сказал я тихо, открывая дверь. Холодный воздух ворвался в салон. — Спроси у капитана Орлова, что такое операция «Зеркало». Хотя такой вопрос будет рискованным. И ответа ты вряд ли получишь.

— Но я…

— Прощай, Лида. Приятно было познакомиться, — сказал я, а потом вышел, хлопнув дверцей.

Кабинет начальника курсов прапорщиков, майора Хмельного, встретил меня глухой тишиной. Глухой и плотной, как вата. Лишь поднявшийся к вечеру ветер шумел за окнами. Этот ветер был иной, не такой, к какому я привык в афганских горах. Не злой, сильный, дикий ветер Афганистана. Этот казался лёгким, слабым, будто бы усмирённым городом, в котором ветру «разрешалось» дуть.

Свет от настольной лампы, тяжёлой, зелёной, резал темноту, упираясь мне прямо в грудь. Я встал в этот тревожный луч, почувствовав, как из шинели ещё тянет ночным холодом, а на лице, под швом, оставленным мне Лидой, пульсирует тупая, напоминающая о произошедшем накануне боль.

Хмельной сидел по ту сторону стола, в тени. Его лицо скрывала тень. Свет выхватывал лишь его крупные, сжатые на столешнице кулаки. Костяшки — белые, как мел. Пальцы — напряжённые, словно их суставы вот-вот щёлкнут.

Хмельной молчал. Смотрел. В тени его глаза казались двумя светлыми, размытыми пятнышками. В них стояло холодное профессиональное отвращение командира, которому принесли проблему, весьма неприятную проблему, вместо хорошей новости.