Книга Зависимость от чудовища, страница 26 – Стейси Кроу

В голове набатом стучала одна мысль: скорее, быстрее, подальше от этого места, от этого монстра. Я бежала, пока не выдохлась окончательно.

Остановилась только у первых фонарей, заметив признаки цивилизации — круглосуточный магазин при заправке. Я согнулась на пополам, упёршись руками в колени, чтобы хоть как-то восстановить дыхание.

В горле першило. Глаза щипало то ли от ветра, то ли от слёз.

Блять. Блять. Блять. Блять.

Во что я нахрен ввязалась?

Я выпрямилась и обернулась назад, в темноту. Там не было ничего, кроме пустыря и чёрного силуэта леса, где скрывалось жуткое здание с ублюдком в маске.

Кто он такой? Откуда ему известно про меня? Про поцелуй? И про то, что он был первым? Тело била крупная дрожь — то ли от ночной прохлады, то ли от пережитого шока, то ли от всего сразу.

Внезапная вибрация в кармане заставила вздрогнуть. Мобильный едва не выскочил из рук. На экране светилось новое СМС с того же номера. Фотография.

После открытия вложения пальцы окончательно ослабли.

На снимке был запечатлён Брэд.

Парень сидел на полу, прислонившись спиной к стене. Весь в крови, избитый, но живой. Рядом виднелась дверь с табличкой «Приёмное отделение».

Жив. Он жив.

Тяжёлый выдох сорвался с губ. Прижав телефон к груди, я сползла по стене заправки прямо на асфальт. А в следующую секунду меня вырвало. Прямо там, у входа, под тусклым светом фонаря.

Дорога до общежития стёрлась из памяти.

Ноги несли сами, на автомате: левая, правая, левая, правая. Словно зомби. Как тот самый персонаж из «Ходячих мертвецов» — только без грима и с душой, которая только что окончательно и бесповоротно сдохла.

Вахтерша на входе что-то крикнула мне вслед, но разобрать слова не получилось. Я просто кивнула и прошла мимо. Лестница. Три пролёта. Дверь. Комната.

Пустая. Тёмная. Тишина.

Только постель Стеф сиротливо белела в углу, напоминая, что я за человек. О том, что произошло с её парнем, пока та сидит у постели больной бабушки.

К горлу снова подступила тошнота.

Я еле успела добежать до раковины. Желудок сжался в спазме, но выдавить из себя было уже нечего — только горькую, жгучую желчь.

Взгляд поднялся к зеркалу.

Бледная. Глаза красные, безумные. Губы… Господи, губы.

Я смотрела на них и видела только одно — эту чёртову биту. Ржавую. Холодную. В крови. Которую я целовала.

Тело затрясло. Схватив щётку и выдавив гору пасты, я начала тереть эмаль, язык, всё, до чего получалось дотянуться.

Это продолжалось до тех пора, пока во рту не стало горько от мятной химии, а десны не начали саднить.

Хотелось буквально залезть внутрь с мочалкой.

Фу.

Господи, просто фу.

Сплюнув кровавую пену в раковину и ополоснув лицо холодной водой, я снова посмотрела в зеркало.

— Ты в порядке, — прошептала я своему отражению. — Ты в порядке. Это просто сон. Этого не было.

Но это вранье. Запах того заброшенного здания стоял в ноздрях: сырость, плесень, ржавчина. И его запах. Тот самый, от которого едва я не задохнулась, пока стояла перед ним на коленях.

Я закрыла глаза и тряхнула головой.

Так. Стоп. Сия. Дыши.

Нельзя позволить себе впасть в ступор. Просто нельзя. Я выбралась из этого дерьма, я жива, я здесь.

Обратно проваливаться ни за что нельзя.

Это состояние было мне хорошо знакомо. Оно накатывает, когда всего становится чересчур много. Психика просто щелкает и заявляет: «Всё, я ухожу, разбирайся сама». И человек выпадает из реальности — на минуту, на час, на вечность.