Книга Зависимость от чудовища, страница 29 – Стейси Кроу

Нет уж. Придётся делать вид, будто всё в порядке, даже если внутри все выжжено дотла.

Первая лекция — источниковедение. Конспектировать пришлось как заведённой, даже не вникая в смысл написанного. Главное — двигать рукой, смотреть на доску и кивать, когда преподаватель задаёт вопросы. Я справлялась.

Вторая пара — история Англии. И вот тут едва не произошло непоправимое.

Мы проходили период Тюдоров. Что-то про Анну Болейн, про казнь и ожидание смерти в Тауэре. Взгляд замер в одной точке: мысли упрямо возвращались не в Англию шестнадцатого века, а в то заброшенное здание.

Я на колени. Перед ним.

В горле запершило, глаза защипало. Я представила, как он поднимает биту, как замахивается, как…

— Мисс Флоренс, вам плохо?

Голос преподавателя выдернул из вязкой трясины.

Я моргнула. В аудитории было тихо, все смотрели на меня.

— Всё в порядке, — ответила я, стараясь, чтобы голос звучал ровно. — Просто задумалась.

Профессор кивнул и продолжил рассказ. Тяжёлый выдох сорвался с губ, пальцы вцепились в ручку так, что костяшки побелели.

Держаться. Надо держаться.

В перерыве между парами пришла смс от Стеф.

«Сия, прости, не успеваю на выставку, там эти дурацкие поезда, всё сдвинулось. Буду ближе к вечеру, в общаге встретимся. Ты как?»

Я набрала ответ:

«Всё норм. Не парься. Увидимся вечером».

Все нормально. Смешно. Ничего не нормально, но подруге незачем знать раньше времени.

После занятий всех построили и повели к автобусу.

Мисс Хопер пересчитывала студентов по головам, точно курица цыплят. Народу набралось прилично — почти весь курс и несколько человек с параллельного потока. Окружающие выглядели оживлёнными, галдящими, радостными. Для них это было приключение. Для меня — ещё одно испытание.

Я залезла в салон. Единственным желанием оставалось занять место у окна, воткнуть наушники и проехать весь путь в молчании. Чтобы никто не трогал, ничего не спрашивал, не лез в душу.

Но судьба продолжала надо мной издевается.

— Сия! Сия, свободно?

Взгляд поднялся выше, и я чуть не застонала в голос.

Вилли.

Наш местный уникум. Парень с истфака, который, кажется, родился прямо в аудитории и никогда оттуда не выходил. Сальные волосы, свитер с пятнами неизвестного происхождения, вечный запах… скажем так, стойкого нежелания пользоваться дезодорантом. И тоненькие редкие усики над губой, которые он, видимо, считал признаком мужественности.

А самое главное — существовало негласное правило: никогда, ни при каких обстоятельствах не вступать с Вилли в спор о причинах Холодной войны. Потому что это навсегда. Из-за феноменальной эрудиции он готов был вещать без остановки до второго пришествия.

— Свободно, — выдавила я, поскольку он уже плюхнулся на соседнее сиденье.

Вилли блаженно улыбнулся и уставился на меня с таким видом, будто мы сейчас будем обсуждать что-то невероятно важное.

Я надела наушники.

Но не помогло.

— А ты слышала новую теорию о происхождении скифов? — спросил Вилли, перекрикивая музыку.

Пришлось сделать вид, будто ничего не слышно. Вилли не обиделся и просто продолжил свой рассказ.

Дорога до музея была долгой.

Очень долгой. Слушая Лану Дель Рей в наушниках, краем уха удавалось ловить бубнёж про курганы, захоронения и керамику. Подобный монолог даже почти успокаивал. Вилли — как белый шум. Его можно не слушать, но он создавал иллюзию, что ты не одна.