Книга Зависимость от чудовища, страница 23 – Стейси Кроу

Глухой удар. Ещё один. И ещё. И тихий, сдавленный стон. Я замерла. Сердцебиение участилось. Руки похолодели. Это могло быть что угодно. Ремонт? Животные? Или...

Я толкнула дверь. Она открылась с противным скрипом, и я шагнула внутрь. В нос ударил запах сырости, плесени и чего-то металлического. Крови. Я сделала ещё несколько шагов в полной темноте, ориентируясь на звуки. Где-то впереди продолжались эти глухие удары.

А потом пробился свет. Слабый, дрожащий, из-под двери в конце коридора. Я подошла. Толкнула её. И перед моим взором открылось немыслимое...

Это был дьявол.

Во плоти.

Огромный, широкоплечий, в кожаной куртке, он возвышался посреди комнаты, как статуя древнего бога разрушения. На его голове была балаклава с изображением черепа — белая костяная ухмылка на чёрном фоне, и в тусклом свете единственной лампочки, болтающейся на проводе — казалась живой.

В его руке была огромная железная бита. Тяжёлая, местами ржавая, с тёмными пятнами на конце.

Я не сразу поняла, что кровь. А затем мой взгляд метнулся к другой фигуре. Она стояла на коленях. Прямо на грязном, залитом чем-то полу, согнувшись, опустив голову.

Руки были связаны за спиной, очевидно это был парень. Он покачивался, еле удерживая равновесие. Весь в крови.

Лицо разбито, рассечена бровь, из носа течёт, губа лопнула — я даже не могла разобрать все увечья.

Но я узнала его. По светлым волосам, перепачканным красным. По куртке, в которой он был сегодня в кафе.

Брэд.

И его сейчас избивают.

Я поднесла руку ко рту, зажимая его, чтобы не закричать. К горлу подступила тошнота от увиденного. Желудок сжался в тугой узел. Это сон. Это не может быть реальностью.

Но было.

Каждая деталь — запах крови, грязный пол, тусклый свет и этот монстр с битой — всё было настоящим.

А потом дьявол заговорил.

Голос низкий, глубокий. Спокойный. Пугающе спокойный для человека, который только что избил другого до полусмерти.

— Я убью этого ублюдка.

Он посмотрел на меня. Прямо сквозь прорези балаклавы я видела его глаза — синие, немигающие, холодные.

— Ты хочешь этого?

Мои глаза округлились. Что? Нет. Нет, конечно, я не хочу этого.

Я была в состоянии шока. Слова застряли в горле, мысли спутались. Я смотрела на Брэда, на его разбитое лицо, на то, как он пытается взглянуть на меня.

— Отпусти его! — наконец-то выкрикнула я. Голос прозвучал тонко, жалобно, но громко.

Дьявол склонил голову набок, как пёс, разглядывающий странную букашку.

— Видишь ли, — сказал он всё тем же размеренным тоном, — он плохо себя повёл. А за плохое поведение обычно наказывают.

— Он не сделал ничего такого! — Я сделала шаг вперёд, хотя внутри всё кричало: беги, зови помощь, не стой здесь.

— Ничего такого? — В голосе дьявола появилась насмешка. — То есть хочешь сказать, он не украл твой первый поцелуй?

Я застыла. Воздух застрял в лёгких. Что? Откуда он знал?

Это произошло буквально пару часов назад. Я сама ещё не пришла в себя. Откуда... откуда ему это известно?

Неужели Мэнди уже всем растрепала? Но зачем? И даже если так, то зачем вообще кому-то это надо? Кому какое дело до того, с кем я там целовалась?

Стоп.

И откуда он знает, что я никогда раньше не целовалась? Я уставилась на незнакомца в упор, пытаясь разглядеть хоть что-то за этой дурацкой маской. Кто он?