Онлайн книга «Винсент Иванович»
|
Словом, старушки привычно бурчали на лавочках, клеймя подрастающее поколение. Дети катали мяч или играли в американский аналог казаков-разбойников. Похоже, только я один знаю, что за этой идиллией скрывается мир, где каждый шаг может стать последним. Долг. Мне все еще не хватает пятнадцати тысяч долларов. И остается два дня. Два чертовых дня, чтобы найти выход, иначе… Может, если меня пристрелят, я снова очнусь в родном городе на Неве, спустя 48 долбанных лет? Но, может, и нет. С тем же успехом я могу оказаться еще в чьем-нибудь теле. К примеру, во времена покорения Америки. Причем, необязательно в Христофоре Колумбе. Но в каком-нибудь безоружном индейце, которых, как известно, почти полностью истребили европейские колонизаторы. Или, скажем, в России. Но во времена Ивана Грозного, правившего почти на век позже. И неизвестно, что хуже. Оказаться краснокожим при Колумбе или представителем какого-нибудь древнего боярского рода, которого вспыльчивый царь решит посадить на кол. Наконец, я могу отправиться и прямиком в ад. Никто не знает, как работает эта машина времени. Потому приходится выкручиваться и импровизировать. В голове крутятся варианты, один безумнее другого. Но пока что остановимся на самом реальном. У меня остался один неохваченный адрес, из украденной записной книжки Тони, где гипотетически можно было выбить какие‑то деньги. Потенциальную жертву моего «развода» звали Альберто «Косой» Палермо. Насколько сильно у него выражена проблема с глазами, не знаю, потому что в глаза его не видел. Только имел с ним один короткий телефонный разговор. Во время которого успел лишь заикнуться о его долге перед Пистолоцци. И получил краткий и емкий ответ: — Это не телефонный разговор. Также мне было известно из записной книжки, что Альберто прячется где-то за гаражами, за баром «У Тони». И вот я стоял в нужное время и нужном месте. Вдали виднелась вывеска бара — потрепанная, с облупившейся краской, но все еще читаемая. А здесь — гаражи. Не самый привлекательный внешне райончик. Но сейчас меня это волновало в самой меньшей степени. Разумеется, никакой Альберто Палермо не ждал меня с распростертыми объятиями. И его предполагаемый брат либо однофамилец Адольфо тоже — этот и вовсе не брал на меня трубку. Думаю, после автоматной очереди, которую первый из них мог слышать по телефону, ему особенно должно было расхотеться со мной встречаться. Но я должен попробовать. Возле одного из гаражей возился с машиной старый итальянец — ковырялся в моторе, что‑то бормоча под нос. Я подошел ближе: — Знаешь Альберто? Где он? Старик поднял голову, вытер руки о промасленную тряпку. И лишил меня даже призрачной надежды. — Альберто? Уехал. — Куда? Надолго? — Черт его знает. Да на несколько дней. Резко все бросил и свалил, — подтвердил часть моих догадок итальянский пенсионер и снова полез чинить свою развалюху. Струхнул, значит. «Не телефонный разговор», да? Так это теперь называется. Сволочь ты, Альберто! Подумал я про себя. Ну а вслух сказал: — А об Адольфо что-нибудь слышно? Где он сейчас обитает? — Адольфо? — вновь подал голос старичок, на этот раз из-под разобранного двигателя. — Так он вроде того… Еще в 45-м… Фашистов и национал-социалистов с тех пор не видал. Очень смешно. |