Книга Пленница Лютого Альфы, страница 5 – Светлана Ворон

Они заняты своими брутальными «альфачами». Заглядывают в глаза клиентам, ластятся кошками, глупо хихикают. Касаются мужчин так, словно сами секса хотят.

Какое счастье, что я избежала этой участи! Я бы так не смогла.

Приношу очередной заказ и невольно зависаю перед рингом. Там сейчас два новых бойца кружатся, но один разительно отличается от всех предыдущих.

Он намного шире в плечах, очень рельефный и мощный. Прямо-таки скала. Высоченный, под два метра ростом. Здоровый такой амбалище. Даже голова у него крупнее, чем у других.

Тело полностью забито татуировками. Руки, шея, торс, даже пальцы — всё сплошь чернильное. На плече — морда скалящегося волка с окровавленными клыками.

И на выбритых висках под коротким ёжиком рисунки виднеются. Только лицо чистое.

Нереально жуткий мужик, подавляет одним своим видом. Ему даже замахиваться не нужно, он пугает сам по себе. Выйдет на ринг — и соперник в нокауте, точно.

Напоминает дикого, опасного зверя, которого ничто не может остановить на пути к цели. Быка или носорога, например. Ужас.

Но животные тяжёлые и неповоротливые, а этот двигается легко и быстро, как хищник на охоте. Словно его массивное тело ничего не весит.

Девчонки неподалёку от меня визжат и скандируют «Лютый! Лютый, возьми сегодня меня!». Задирают футболки и трясут перед ним сиськами. Как можно так унижаться?

Видимо, он местная звезда, и они его фанатки. Причём, безумные.

Собираюсь скучающе отвернуться, но именно в этот момент противник Лютого падает под мощным ударом и рефери на счёте десять объявляет нокаут.

Зал взрывается, я поднимаю глаза и сталкиваюсь с пронзительным, жутким взглядом победителя, направленным прямо на меня.

Меня буквально парализует. Липкий пот собирается на загривке и холодными капельками скатывается по спине. Кишки в бараний рог скручиваются.

Кажусь себе невесомой, пол из-под ног куда-то уходит. Шум в ушах, звуки как сквозь стекло. Воздух не втянуть.

Я хочу отвернуться, я должна. Но не могу.

Этот взгляд держит меня невидимой рукой. Будто Лютый сам схватил меня за горло и приподнял над землёй.

О божечки, я сейчас просто умру. У меня сердце разорвётся!

Отвлекает его рефери каким-то вопросом. Лютый коротко отвечает, отрицательно мотнув головой и раздражённо взмахнув рукой.

Контакт разрывается, наваждение спадает, и я срываюсь с места. Просто убегаю со всех ног и в панике забиваюсь в туалет.

Долго сижу. Даже думаю в кабинке остаться до утра, лишь бы снова не попасться Лютому на глаза.

В этих его холодных глазах есть что-то противоестественное, жуткое. Я не знаю, как объяснить, но я будто в лицо собственной смерти заглянула.

Говорят, Тед Банди был общительным душкой, по нему никто не мог понять, что он психопат.

Тут же всё с точностью наоборот: аура Лютого с ног сшибает осознанием, что он убийца. Словно битой в кишки вбивает эту мысль. Он опасен. Он бессердечный монстр.

До сих пор перед внутренним взором его глаза-буравчики. Как у хищника, наметившего свою жертву.

Нет, хуже, хищники всё же бывают милыми. А Лютый похож на акулу, совершенно бездушный и одичалый.

— Эй, девочки, кто здесь есть, выходим все на ковёр. Босс вызывает! — стучит кто-то по дверцам туалета, и я в ужасе вздрагиваю.

Прям предчувствие настигает, что это из-за меня! Хотя откуда ему взяться? Я ничего не сделала.