Книга Жена Моцарта, страница 187 – Елена Лабрус

Наивная, я и правда думала, что Моцарт не догадается, о ком идёт речь?

Но у меня было странное ощущение, что отголоски или даже часть этой истории я уже слышала. И совсем недавно.

— Спасибо за чай, — обернулся Моцарт к Кирке, открывая мне дверь. — За вами минут через десять придёт машина. Не прощаюсь.

— Сергей, а что бы вы чувствовали, окажись на его месте? — спросила она, когда мы уже вышли из квартиры.

— Злость, — ответил он коротко. — Несправедливость вызывает во мне только одно чувство — злость.

— И он был зол. Но хотел не мести. Ни мстить, ни доказывать отцу, какую змею тот пригрел на груди, из-за которой отказался от родного сына, и оправдываться он и не собирался. Но он хотел забрать то, что принадлежало его матери. На что ни его отец, предавший её память, ни уж тем более мачеха не имели права.

— Вы всё же были знакомы, — словно подвёл итог Моцарт.

— Мы были знакомы, Сергей, — кивнула Кирка. — В тот период его жизни, да. Ведь я была из той же плохой компании. Компании, что навязала ему помощь, чтобы осуществить то, что он задумал. Небескорыстно, конечно. Хотя в то время этого я не знала. Я и сама была юна, глупа, неопытна. А он был нелюдим, замкнут, и почти ни с кем не общался.

Чую, мы пришли к тому, что они с Моцартом уже знали больше, чем я.

И говорили о том, чего я не понимала.

— Он исполнил свой план? — спросила я, когда Моцарт вызвал лифт.

— Ценой, которую платит по сей день, — ответила Кирка.

— Значит, он всё же жив? Но вы сказали, его отец пережил всех, а ведь мы говорим о его сыне.

— Эту историю ты хорошо знаешь, малыш, — невесело усмехнулся Моцарт.

— Как его зовут? — обращаясь к Кирке, я вырвала руку, за которую Моцарт потянул меня к лифту. — Как, чёрт побери, его зовут?! — крикнула я.

— Мой отец, — улыбнулся Сергей.

Но я смотрела не на него.

— Виктор, — мягко улыбнулась Кирка. — Виктор Вальд.

Глава 45. Евгения

Я не заметила, как мы ехали в лифте.

Как сели в машину. Как Моцарт назвал водителю адрес, и джип поехал.

У меня в голове, словно падали костяшки домино. Я так долго их выстраивала, не понимая, что к чему, просто каждую ставила на своё место по цвету. И вот теперь они валились со страшным грохотом. Но я ещё не видела весь узор. Простой, понятный, логичный узор, который мы так долго, буквально по крупицам, собирали.

Виктор Вальд. Отец Моцарта — Виктор Вальд, грохотало у меня в голове.

Он хотел забрать то, что принадлежит матери…

Зачем ему вообще понадобилось красть, он же…

Он же сын Таты и Александра Вальда. Татьяны Шуваловой, что умерла так рано. И это часть коллекции, что принадлежала ей.

При ограблении погиб мальчик. Семи лет…

Почему? Почему, чёрт побери, я решила, что этот мальчик и был их сын?

Ведь это было так просто — посчитать.

Я достала из кармана телефон. И открыла калькулятор.

Отцу Моцарта шестьдесят пять. В том году, когда Тата вышла замуж, ей было двадцать, сейчас, как и моей бабушке, было бы восемьдесят семь. Мальчик, который погиб — сейчас ему было бы сорок семь — никак не мог быть сыном Татьяны, ведь она сама погибла в двадцать с небольшим. Он был сыном второй жены Вальда. Той самой, что нарисовала моя бабушка и что, наверное, соврала о своей беременности, ведь родить она смогла только через несколько лет. А вот Сатана — Виктор Вальд — отец Моцарта и был сыном Таты и лорда Вальда. Изгнанный, оклеветанный, презираемый родным отцом.