Книга Пышка для главврача, страница 9 – Эвелин Найт

Примерно через час я вышла на балкон подышать. Зал был душным, музыка слишком громкой, а мои мысли — слишком громкими, чтобы оставаться среди людей. Прохладный осенний ветерок приятно холодил разгорячённую кожу. Город внизу мерцал огнями — жёлтые окна домов, красные габариты машин, неоновая реклама супермаркета на углу. Я облокотилась на перила и глубоко вздохнула.

— Вы замёрзнете.

Я обернулась. Конечно, он. Кто же ещё. Никто другой не стал бы выходить за мной на холодный балкон.

— Я на минуту. Подышать.

— Я тоже.

Он встал рядом, облокотившись на перила так близко, что наши плечи почти соприкасались. Мы помолчали. Ветер шевелил его волосы, и я заметила, что они немного вьются, когда не зализаны гелем, — это делало его моложе и как-то… человечнее, что ли.

— Кира, — его голос стал ниже, интимнее, — хватит бегать.

— Я не бегаю.

— Бегаете. Три дня. Я считал. И я устал бегать за вами.

— Никто не просил вас бегать. Я вообще не просила вас ничего.

— Не просили. Но я всё равно бегаю. Как идиот.

Он шагнул ближе и прижал меня к холодным металлическим перилам, упираясь руками по обе стороны от моей талии. В клетку. В капкан. В ловушку, из которой невозможно выбраться, не коснувшись его. Я должна была возмутиться, оттолкнуть его, сказать что-то едкое, остроумное, уничтожающее. Вместо этого я просто смотрела на него снизу вверх и чувствовала, как бешено колотится моё сердце.

— Я не на работе, — тихо сказал он. — Сейчас я не ваш главный врач. Сейчас я просто мужчина, который безумно, до потери сна, хочет одну невероятную женщину.

— Артём…

— Вы мне снитесь, Кира. Каждую ночь. Я просыпаюсь в три утра и не могу уснуть, потому что думаю о вас. О вашем голосе. О ваших глазах — они у вас серо-зелёные, как море перед штормом. О том, как вы кусаете губу, когда нервничаете или обдумываете сложный диагноз. Я так больше не могу. Я пробовал не думать — не получается. Пробовал думать о работе — ещё хуже, потому что на работе вы повсюду.

Его ладонь легла на мою талию — горячая, тяжёлая, уверенная. Большой палец погладил через тонкую ткань платья — медленно, чувственно, очерчивая изгиб от талии к бедру. Второй рукой он взял меня за подбородок и приподнял моё лицо так, чтобы я не могла отвести взгляд.

— Один поцелуй, — прошептал он. — Всего один. Настоящий, без дураков. Если после него ты скажешь «нет» — я отступлю. Честное слово. Клянусь.

Я ничего не успела ответить.

Его губы накрыли мои, и это было совсем не так, как в ординаторской. Медленно. Тягуче. Он целовал меня, будто пробовал на вкус дорогое вино, — смаковал, изучал, наслаждался. Его язык мягко скользнул по моей нижней губе — влажно, горячо, — и я приоткрыла рот, впуская его. Тихий, жалобный стон вырвался из моей груди, и я почувствовала, как он улыбнулся в поцелуй — удовлетворённо, по-мужски.

Его ладонь скользнула вверх по моему бедру, задирая подол платья. Пальцы коснулись обнажённой кожи над чулком — кружево, резинка, горячая плоть, — и меня будто током ударило. Я вцепилась в лацканы его пиджака, сминая дорогую ткань, не зная, то ли оттолкнуть, то ли притянуть ещё ближе. Он оторвался от моих губ и прочертил дорожку поцелуев по шее — вниз, к ключицам. Я запрокинула голову, подставляясь, и услышала его хриплый смешок.