Книга Сезон урожая, страница 29 – Бринн Уивер

Натянуто улыбнувшись, я опускаю взгляд в тарелку. И все еще смотрю на надкусанную выпечку, когда шериф хлопает ладонью по столу достаточно сильно, чтобы задребезжали тарелки, объявляя, что я истинный сын Теннесси, штата, славящегося милосердием граждан. Маленькая баночка джема соскальзывает с края стола, и я, резко вытянув руку, ловлю ее, не дав разбиться.

— Прошу прощения! Отличная реакция, юноша.

— Спасибо, – отвечаю я, ставя банку обратно на стол.

— Спортом занимались в колледже?

— Ага, регби.

Йетс щурит уголки глаз, кажется обрадовавшись.

— Ах да, и как я сразу не догадался! А я в колледже был скорее гуманитарием, хотите верьте, хотите нет. Но и сам иногда играл в регби. – Он отодвигается от стола и допивает кофе. – Нам пора.

Йетс машет бариста и прощается с каждым посетителем лично, прежде чем выйти из кафе. Солнце все еще низко висит над горизонтом, но воздух уже липкий и влажный, обволакивающий, словно пленка. Йетс вытирает лоб платком и медленно оглядывает окрестности, словно проверяя знакомый пейзаж, чтобы убедиться, что все на своих местах.

— Подброшу вас до штаба. Потом там и встретимся, – говорит он, кажется убедившись, что улица его устраивает. – Нужно сначала забрать заместителя Коллинза и съездить на старую ферму Айвера.

Перед глазами тут же возникает Артур. Что, если есть еще одно место погребения, о котором Харпер не знает? Как бы я ни мечтал, чтобы старик взял на себя вину за весь этот бардак и оставил ее в покое, очевидно, они слишком тесно сплелись – даже и думать не стоит.

— Ферма Айвера?.. – переспрашиваю я, лихорадочно соображая.

— Ага. Странное дело. – Йетс почесывает висок аккуратно подстриженным ногтем. – У мистера Портера в машине были какие-то пакеты с вещдоками, подписанные «Ферма на Кларк-Роуд». А еще это последнее местоположение машины Портера.

— Что за вещдоки? Он что-то украл из участка?

Йетс усмехается, хлопает меня по плечу, прямо по рваной ране, которую Макмиллан нанес металлическим штырем перед тем, как Харпер убила его в своем саду. Мышцы никак не заживут до конца.

— У меня тут, конечно, маленький участок, но я не позволю такому смутьяну, как Портер, украсть улики у меня из-под носа. – Он снова сильно хлопает меня по плечу, словно его магнитом тянет к ране, и направляется к своему пикапу, жестом приглашая следовать за ним. – Нет, это он сам, должно быть, нашел и расфасовал. Подставка для благовоний, странная на вид, и свитер Техасского технологического. Я не был в старом доме на ферме Айвера с тех пор, как прошлой осенью ловил там подростков, напившихся в стельку, но не припомню, чтобы там валялось что-то подобное.

Редкие машины. Кантри-песня, которую насвистывает Йетс. Скрип его ковбойских сапог по асфальту. Все эти звуки глохнут, а мои страхи мечутся, как сигнальные ракеты, в тесном пространстве черепа.

— Знаете что? – говорю я, как раз когда шериф подходит к водительской двери. – Пожалуй, лучше прогуляюсь до штаба. Тут всего пара кварталов. Не хочу задерживать вас, вам нужно на ферму.

— Уверены? Без проблем.

Я машу рукой и выдавливаю безмятежную улыбку.

— Да. Прогулка пойдет мне на пользу. Прочистит голову и поможет обдумать все детали. Не хотелось бы ничего упустить, понимаете?

Йетс ухмыляется, надевает солнцезащитные очки и хлопает по борту пикапа.