Книга Я тебя не любил..., страница 18 – Даша Коэн

Конечно, когда первый запал прошел, мне стало пиздец, как стыдно. Вернулся домой к жене и крепко ее обнял, безмолвно прося прощения. Потом с удвоенной силой снова пытался столкнуть Аню на развеселый путь разврата. Показать ей, что отвязный секс намного лучше ночной возни и пресловутых занятий любовью.

Ну и как бы лишь сотрясал воздух по факту, ибо в ответ получал привычное ничего:

— Ой, Игнат опять ты ерунду городишь, — лопотала на все мои телодвижения жена и хихикала, будто бы я ей пришел анекдоты травить, а не о своих желаниях сокровенных доложить.

И снова была измена.

И снова.

И снова.

И в один прекрасный момент меня перестали мучить муки совести. Да и за что?

Аня ведь хотела получить свой идеальный мир, в котором бы муж занимался с ней исключительно любовью, в супружеской постели и лишь в темное время суток? Ну, так я все ей это дал!

Она жила и горя не знала. Варила свои борщи, щебетала, крутилась-вертелась, полностью во мне растворяясь. Ее жизнью стал я. Время — только для меня.

Разговоры — исключительно обо мне.

А что в итоге?

Я смирился с таким положением дел, но потерял к ней интерес совершенно.

— Игнат — жалобным стоном вырвала меня из тухлого омута воспоминаний жена, взглянул на нее устало.

— Что?

— Раз ты никогда меня не любил, то зачем было мне врать все это время? Зачем обнадеживать? Зачем изо дня в день дарить надежду на то, что у нас есть будущее? Зачем..?

— Это болезненная правда, — пожал я плечами. — Ты уверена, что она тебе нужна? что ты будешь с ней делать, когда все же ее получишь?

— Игнат пожалуйста... — взмолилась девушка, а я потер виски, чересчур пресытившись этими всеми разборками.

— Хорошо, Аня, вот тебе правда. Ты — не любимая. И не желанная. Ты просто удобная. Вот и все.

Судорожный вздох и слезы покатились по ее щекам. Вот только, как обычно, ничего из сказанного в голове моей жены не отложилось.

— И что это значит?

Пришлось объяснять.

— Анют вот ты сама, как можешь себя описать? — спросил я супругу, и та сразу растеряно глазами забегала туда-сюда.

Ну, как бы риторический вопрос же, да? Чего я ждал, собственно?

— Ладно. А меня?

— Не знаю, — качнула она головой. — Ты, что сидишь сейчас передо мной — незнакомец Холодный. Чужой. Злой. А тот Игнат которого я любила, был потрясающим, сильным, умным, добрым, самым чудесным на свете. Но, оказывается, его никогда не было. Ни единого дня, пока мы были вместе.

— вот видишь, — пожал я плечами. — В маске я или нет, но ты мне столько эпитетов с ходу придумала, а про себя и пары слов не связала.

— Да потому что я…

— Потому что тебя нет, Аня! — хмыкнул я. — Ты как кухонный комбайн, черт тебя дери! Безотказная, но безынициативная. Как курица-наседка — гиперопекающая.

Интересов — ноль. Потребностей — минимум. Сказал: «люблю тебя». И ты веришь этим пустым словам, счастливо виляя хвостиком. А затем кидаешься еще больше прытью меня ублажать, забивая на себя и не замечая очевидного: я давно перестал что-либо для тебя делать. Мне просто лень. Просто не надо. Просто устал. А ты превратилась в удобный домашний гаджет.

— но…

— Я ведь забил хуй на твой диплом и уехал трахать другую бабу на острова. А ты вместо того, чтобы за это сожрать мой мозг, услужливо приперла мне в аэропорт свою гребаную стряпню.