Книга Лис. Тени моего сердца, страница 87 – Марина Альте

— Оникс сообщил: ищейки на подлёте! Две тачки будут на точке через считанные минуты!

— Твою мать! — вырывается у меня.

Ебануться. Какой весёлый денёк! Бандиты, контрабанда, неугомонная копша в моих руках и теперь еще охотники на оборотней, которые накроют этот гадюшник вместе с нами. Один к одному, просто бинго паршивого дня!

Я чувствую, как копша под моими пальцами замерла, прислушиваясь к моему рыку. Она еще не знает, что через мгновение здесь станет очень жарко, и её «задержание» превратится в масштабную бойню.

— Слышь, Толстый! — кричу я сбытчику, не выпуская Асю. — Сворачиваем лавочку! Хвост на горизонте! Якут арсенал на базу, я отвлеку ищеек.

Без лишнего трёпа волоку девчонку к тачке. Якут на ходу запрыгивает в микрик, давая по газам, а барыги, с перепуганными рожами, запечатывают склад, явно не горя желанием знакомиться со спецназом.

— Куда? Куда ты меня тащишь?! — кудахчет копша, пытаясь вырваться из моего захвата.

Для разговоров, блядь, самое неподходящее время. Вместо ответа просто закидываю её в салон седана. Одним резким, почти грубым движением вжимаю её в сиденье и защёлкиваю ремень безопасности — замок лязгает, как наручники. Секунда — и я уже в пилотском кресле.

Мотор взревает, пробуждая зверя под капотом. Рву с места, впечатывая девчонку в спинку кресла. Шины с визгом вгрызаются в гравий, выплевывая камни из-под колёс. В зеркале заднего вида картинка меняется мгновенно: из-за поворота, поднимая столбы пыли, выныривает тяжелый чёрный внедорожник.

Сука! Началось.

Пригнись и не отсвечивай! — рычу я, выкручивая руль так, что машина едва не встаёт на два колеса, входя в крутой вираж между гаражами.

— Кто это? От кого мы сматываемся? Максим! Кто это?! — девчонка заводится, как неисправный будильник, и её панический визг бьет мне прямо по оголенным нервам.

Чёртова копша! Какого, мать её, рожна она попёрлась сюда?! Сидела бы в своей хате, наглаживала своего ебанутого кота, так нет же — потянуло на подвиги в самое пекло!

Вхожу в крутой вираж, на секунду выжимая сцепление, и жёстко подрезаю вторую тачку с ищейками. Догадаться, что это именно их колымага, проще пареной репы. Машины без номеров, глухая тонировка в хлам — видать, боятся, что мир содрогнется от вида их мерзких харь.

Резко закладываю руль влево, уходя на параллельную улицу. Вдавливаю педаль в пол до упора, выжимая из этого ведра последние соки. Досталось же наследство — старая колымага Якута. Сам он упилил на моём микрике, набитом «товаром», а я теперь изображаю каскадера на этой развалюхе.

Возможно, стоило поступить иначе: самому везти стволы на базу, а Якута отправить развлекать ищеек. Но тогда эта пронырливая копша мигом срисовала бы адрес нашей базы, а лишние хвосты нам сейчас — как кость в горле. И — сука! — самое гениальное: я остался с голыми руками. Ни одного нормального ствола в салоне!

— Браво, Лис! Ты заразился идиотизмом воздушно-капельным путём! — рычу я сам на себя под испуганный вид копшы.

Единственный «арсенал» на борту — это её бесполезное барахло, с которым она явилась нас задерживать. Газовая пукалка против профессиональных ищеек на бронированных внедорожниках. История, достойная долгого поржать в баре, но сейчас мне вообще не до смеха. Если выживем — вместе посмеёмся, обещаю. А пока...