Книга Путь рассекающего ветра. Том 1, страница 8 – Василий Груздев

Вокруг старика кружили живые вихри, среди которых можно было разглядеть мельтешение призрачных клинков. Свист рассекаемого воздуха и ледяные порывы ветра заставили меня опасливо попятиться. Однако я взял себя в руки. Бежать смысла не было: молодой слуга наверху служил тому доказательством.

— Ещё одна пылинка, занесённая в мою обитель? — раздался грохочущий голос духа. — Очередной претендент на доверенное мне могущество?

Белесый силуэт двинулся ко мне, а свист клинков, секущих воздух, стал громче.

— Нет, Великий мастер, — поклонился я в пояс. — Не нужно мне никакое могущество! Только свиток, что хранится у вас!

— Не за могуществом, но за свитком? — в словах призрака слышалась насмешка.

Меня услышали! А самое главное — ответили. Значит, не всё потеряно…

— Хозяин дома велел его принести, — голос мой дрожал.

Тут поможет только правда. Не знаю, откуда, но во мне поселилась убежденность: слово лжи — и я перестану существовать.

— Он не сказал, что здесь тебя ждёт смерть?

— Сказал, но у меня нет выбора! — рассказывал я. — Если не принесу свиток, мои товарищи умрут.

— Потомки рода Дзян опустились до шантажа? — гнев бушевал в голосе стража.

— Не шантаж! — невольно вступился я за хозяина. — Искупление нашей вины! Хозяин дал мне шанс…

— Надо же… самопожертвование и благородство! — сокрушался дух. — Как мало этого было в тех, кто являлся сюда прежде. Или же в тебе говорит безысходность?

В следующее мгновение он вскинул руку, и меня ослепила яркая вспышка. Я перестал себе принадлежать. В голове крутились образы — будто из меня выжимали недавние воспоминания: разговор на рынке, проход через стену, события в запретном квартале…

— Твои намерения чисты, пылинка, — первое, что я услышал, когда вновь обрёл свободу. — Но этого недостаточно. Свиток может забрать лишь достойный, а твои тело и дух слишком слабы, чтобы пройти испытания. Ступай и передай наследнику рода Дзян, чтобы сам приходил за своим наследием…

Ступать? Я свободен? Но что толку? Без свитка мне обратной дороги нет. Испытание, упомянутое призрачным мастером, — лучшее, на что я мог надеяться…

— Великий мастер, не отсылайте! Без свитка нам одна дорога — смерть.

— Зато посмертие останется за вами, — покачал головой призрак. — Погибнув здесь, ты лишишься и его… Поверь, мальчишка, смерть на столбе не самое худшее, что может с тобой случиться.

— Пусть так! Дайте мне шанс, учитель, — я в очередной раз согнулся в глубоком поклоне.

— Ты не понимаешь… — произнёс он, будто собирался меня отговаривать, но вдруг оборвал свою речь. — Впрочем, почему бы и нет. Выбор сделан.

Стоило прозвучать этим словам, и подземный зал исчез. А вместе с ним дух, свиток и кости прежних соискателей.

— Павильон Тысячи Ветров готов принять тебя, ищущий, — раздался голос в голове. — Прими и ты его испытания!

Павильон? Я закрутил головой, пытаясь осознать, где нахожусь. Над головой — серое небо, а вокруг — бесконечная каменная равнина. Воздух морозный, горный и жидкий. Дышать тяжело, изо рта валит пар.

И вдруг из ниоткуда, завывая, на меня обрушился порыв ветра. Мощный удар заставил задохнуться. Я непроизвольно сжался: согнул колени, опустил голову, закрывая руками лицо. И это оказалось ошибкой. Новый порыв вышел ещё сильнее — воздух будто сгустился в кулак.