Книга Здесь живёт любовь, или Кто в доме хозяин?, страница 8 – Яна Лари

— Ну, что сказать. Найди в ней недостатки.

— Тех, что есть, недостаточно, — цежу я сквозь зубы.

— Тогда иди, что ли, дрова рубить, как Челентано, — хмыкает он.

— Н-да, брат... Шутки — явно не твоё.

— Займи мозги чем-то другим. Отвлекись как-то, не знаю... книгу почитай.

— Ладно, допустим. Здесь по-любому заняться больше нечем.

Правда, в последние годы я читал только договоры, отчёты и ленту новостей. А для души предпочитаю считать деньги.

Попрощавшись с братом, спускаюсь на первый этвж.

Люба невозмутимо заваривает чай, чем меня страшно бесит! То погрузит пакетик в кипяток, то вытащит... С такой непринуждённостью меня ещё не соблазняли.

Вот что ты в ней нашёл?! Молчишь, предатель?

— Есть что-нибудь почитать? — бросаю, прислоняясь к дверному косяку.

Она оборачивается, молчит, будто оценивает уровень моего интеллекта.

— Букварь?

— Детектив, — выпаливаю злобно, здраво оценивая шансы немедленно отвлечься. Практически нулевые. — А лучше триллер. Чтобы прям кровь, кишки... В общем, побольше жести!

— Такого под рукой точно нет. — Обескураженно хлопает она глазами. — Но завтра можно поискать в библиотеке.

— Мне нужно сейчас!

Люба нервно кивает и двигает бочком к двери.

— Х-хорошо, если прям так горит... Пойдёмте.

Ну вот, можно же нормально общаться.

Прикольно. Библиотека на соседней улице. Минут пять быстрым шагом и мы уже на месте.

— Я быстро, подождите на улице.

— Угу.

Какая-то она дёрганная, эта Любочка. Наверно, я нарушил её планы.

— Вот! — Выносит она несколько книг и суетливо пихает мне в руки. — Вы идите, я ещё останусь.

— Можете не торопиться, — бормочу, думая, что было бы совсем замечательно, поставь она себе здесь раскладушку.

Злясь и психуя, возвращаюсь к коттеджу.

Итак, что тут у нас? — выбираю книгу, что потоньше. Какой-то зарубежный автор. На обложке всё по ГОСТу: лес, туман, мужик с ножом. Шрифт кровавый, тоже в тему. В целом очень даже многообещающе.

Устраиваюсь на нижней ступеньке крыльца.

Май. Вечер. Сыро. Воздух плотный, свежий. Освещения от внешних ламп достаточно, чтобы, не тратя времени, приступить к прочтению.

Сосредоточенно листаю страницы, понемногу погружаясь в сюжет.

Часы на кухне мерно тикали. На втором этаже горел свет.

Она всегда оставляла дверь приоткрытой. Сквозь щель Джон видел пиджак, небрежно брошенный на спинку стула. Сара готовилась ко сну.

Паркет скрипнул, заставив её замереть. Мужчина тоже затаил дыхание, вперившись взглядом в изгиб тонкой шеи.

Она всё же обернулась. В глазах за стёклами очков одна за другой сменялись эмоции. Удивление. Вопрос. Страх.

— Ни звука, — прозвучало коротко, как взмах ножа.

Сара протянула дрожащую руку к телефону на прикроватной тумбочке, но Джон успел перехватить её кисть. Озябшие пальцы обожгло теплом её кожи.

Она была красива. Холодно, пронзительно красива. В другой жизни он бы любовался ею. Но не в этой.

— Что вам нужно? — с отчаянием прошептала девушка, пытаясь вырваться.

Он привычно занёс нож. Тонкое лезвие блеснуло в свете лампы.

— Отсоси.

ЧЕГО?!

Я резко захлопываю книгу.

Это ЧТО я сейчас прочитал?

Не передать, до чего меня ошарашила зарубежная проза. Ничего себе поворот не туда! Во дают. Впервые на моей памяти меня чтение до мурашек пробило!

Глаза навыкате, в зобу дыханье спёрло, все дела…