Книга Невинная соседка для бандита, страница 2 – Ася Любич

— Куда выйти? — выходит мама, а отец ей показывает пачку денег. Я сама такую не видела никогда. — А делать-то что?

— А я почем знаю. Сосед наш напротив, говорит, надо.

— Ну раз надо, то пусть идет. Убивать же не будешь?

— Не буду убивать.

— Нет! Нет! Я не пойду. Мама! Папа! Я не пойду!

— Нам давно новый телек нужен, так что сходи, от тебя не убудет. Хоть узнаешь, что такое мужик, а не только твои книжки.

Меня буквально выталкивают из квартиры в одной ночной сорочке. Я поворачиваюсь к двери, стучу, кричу:

— Пустите, пустите! Мама! Папа!

— Пошли, от твоих криков голова разболелась, — слышу за спиной голос и резко поворачиваюсь к нему лицом. Мужчина, взрослый, больше тридцати. Короткая стрижка и наглый взгляд, который шарит по моему телу.

— Я не буду с вами спать! Сколько бы вы денег родителям ни дали! Я не такая!

— Хватит ныть, пошли.

— Не пойду, не заставите!

— Да куда ты, сука, денешься, — хватает он меня за руку и тащит через площадку к своей квартире.

Я упираюсь, как могу, кричу на весь подъезд. Тогда он просто хватает меня за шею и прижимает к своему влажному почему-то телу.

— Не закроешь рот, я туда член вставлю и буду трахать, пока не сдохну.

Я поджимаю губы, надеясь избежать такой перспективы. Он толкает меня в открывшуюся дверь квартиры. Свет не включает, подталкивая меня на кухню. Страх пожирает изнутри. Зачем я ему?

Не самая, надо сказать, симпатичная. Заучка и ботаншка, которая мечтает о карьере хирурга, хотя с такими родителями так и останется медсестрой. С фигурой не самой женственной.

А этот мужчина, он другой, он из тех, кто выбирает себе красивых, эффектных женщин. Этакий Стетхем на минималках. Еще и татуировки, что видны на шее, добавляют ему брутальности.

— Что вам нужно? — спрашиваю прямо, а потом вижу, как он прижимается плечом к стене и скидывает куртку.

А под ней красное пятно, расползающееся от плеча.

Боже, он ранен! Это в него стреляли!

— Ну, точно не секс. Аптечка сверху.

— Но вам нужно в больницу. Если пуля застряла…

— Если бы мне можно было в больницу, я бы поехал, а не платил за помощь страшненькой студентке мед вуза! — орет он, а я губы поджимаю.

Я не страшненькая. Да, не самая красивая, но и не урод. Может, дать ему умереть? Просто потому, что он так лихо людей оскорбляет. Тем более он бандит. Как раз из-за одного такого у меня умер брат два года назад.

— А если я не буду вам помогать? Мне вы не платили. Я лучше вызову полицию.

Не успеваю сделать шаг, как оказываюсь прижата к стене, а у моей груди дуло пистолета.

— Давай так, крошка. Ты либо помогаешь, либо мы подыхаем тут вместе. Романтично, не правда ли, — я часто дышу, но становится легче. Дышать, говорить. Ему просто нужна помощь. Я ему ее окажу, и мне можно будет уйти.

— Если вы будете тыкать в меня этим, я ничего не смогу сделать. Мне нужно вас посмотреть.

— Посмотри, посмотри. Может, потом и я чем в тебя потыкаю. В благодарность.

— Увольте… Страшненьким лучше отдавать деньгами, — усаживаю его на стул, кошусь в сторону пистолета. Я такие только в кино видела. А кино я смотрела последний раз с братом, очень давно. Потом невольно осматриваю помещение. Хороший ремонт, чистые стены, даже запаха сигарет нет, которыми пропахла вся наша квартира.

Поднимаю футболку, невольно восхищаясь структурой атлетического тела. Чисто с медицинской точки зрения. Но глаза не поднимаю, сосредотачиваясь на ране.