Книга Под прицелом бывшего, страница 42 – Виола Волконская

Я подняла заплаканные глаза. Хотела отказаться. Гордость, принципы, тяжёлый характер, всё при мне. Годы стерли мои нежные качества. Но выбора не было. Камера или Лёша. Дождь или крыша. Обида или тепло.

— А завтра? — хрипло спросила я.

Он помолчал. Посмотрел куда-то в сторону. И кажется колебался с каким-то решением.

— Завтра тебя временно не пропустят ни туда, ни сюда, — произнёс он ровным голосом. — Оформление. Проверки. Придётся задержаться. На пару дней. Может, больше. Постараюсь уладить все. Но ничего не обещаю.

Я уставилась на него. Он выдержал взгляд. Серьёзный. Требовательный. Добрый. Врет или нет? Глупости, незачем ему врать в таких вещах. Я ему не была нужна тогда, значит и сейчас возиться не будет. Просто по старой памяти решил помочь.

Обида на него никуда не делась. Она сидела где-то под рёбрами, старая, ноющая, живая. Но ещё там сидело что-то другое. Что-то, что заставило меня взять эту кружку чая и сделать глоток.

— Хорошо, — сказала я тихо. — Спасибо. Но учти, Алексей Викторович. Это ничего не значит.

— Знаю, — ответил он. И в уголке его губ мелькнула тень улыбки. — Чай остывает, Люсь. Пей.

И я пила. Горячий, сладкий чай. Рядом с пограничником, который когда-то был моим первым мужчиной, а теперь стал моим временным тюремщиком и спасителем. За окном лил дождь. Автобус давно уехал. А я была здесь. Злая, уставшая, обиженная. И почему-то, вопреки всем принципам и здравому смыслу, впервые за этот бесконечный день, чувствовала себя в безопасности. Рядом с ним.

Квартира оказалась спартанской. Никаких плюшевых медведей, никаких запах лаванды или романтического полумрака. Чистота, порядок, армейский минимализм. Пахло мужским одеколоном, старой бумагой и чем-то неуловимо родным, от чего внутри всё сжалось в комок. Я ненавидела это чувство. Ненавидела то, как мое тело помнит этот запах, пока разум кричал «стоп».

— Ванная там, — Лёша кивнул на дверь в конце коридора, не глядя мне в глаза. Он снял фуражку и повесил её на вешалку с привычной, отработанной точностью. — Полотенца чистые. Фен работает. Я поставлю ужин. Тебе нужно поесть.

— Я не голодна, — автоматически отрезала я, хотя желудок скрутило так, что хотелось выть.

Он остановился, положив руку на косяк двери. Наконец посмотрел на меня. В этом взгляде не было ни укора, ни желания. Только усталая констатация факта.

— Люсь, ты дрожишь. Иди в душ. Это не просьба, это рекомендация, если угодно. Ты же будущий врач, должна понимать: гипотермия и стресс требуют восполнения ресурсов.

Я фыркнула, слов каких нахватался, но послушно пошла. В ванной, под горячей водой, смывая с себя грузинскую грязь и собственный позор, я позволила себе минуту слабости. Просто минуту. Я закрыла глаза и представила, что это его руки касаются моей спины, а не жесткая струя душа. Но тут же одёрнула себя. Нет. Хватит. Я видела слишком много вскрытий, чтобы верить в сказки о вечной любви. Любовь — это биохимия, которая проходит. А вот предательство и боль остаются шрамами навсегда.

Когда я вышла, закутанная в мужской махровый халат, на кухне уже стояла тарелка с горячим супом и кусок хлеба. Лёша сидел за столом, листая какие-то документы. Он переоделся в простую чёрную футболку и джинсы. Без формы он казался моложе, но ещё более чужим. Волосы в которые я когда-то запускала свои пальцы, были сбриты в простую армейскую причёску.