Книга В тисках чужого выбора, страница 6 – Светослава Левкой

Вера растягивает губы в улыбке — сперва просто из вежливости, чтобы не разочаровать свекровь, — но в шутке действительно есть что-то смешное, и против воли, будто прорвавшись сквозь плотину, у неё вырывается короткий, почти испуганный смешок. Она тут же зажимает рот ладонью, не понимая, откуда взялся этот звук у неё, оглушённой, ещё утром не способной вымолвить ни слова.

И тут же — короткий укол. Смех обрывается сам собой, будто она вспомнила, что не имеет на него права. Взгляд на секунду тускнеет, она отворачивается к вешалке с одеждой, делая вид, что что-то там разглядывает.

Марина Аркадьевна, кажется, замечает эту перемену, но не комментирует — просто берёт с полки что-то новое и как ни в чём не бывало продолжает:

— Так, а вот это тебе точно нужно примерить.

Последний магазин за день встречает их приглушённым светом и тишиной — никакой суеты предыдущих бутиков. Марина Аркадьевна сама, без вопросов, начинает выбирать — снимает с вешалок то, что откровенно красиво, не спрашивая размер или предпочтения Веры, будто знает наперёд.

Вера смущена — непривычно, что кто-то выбирает для неё такие вещи, да ещё в такой день. Она смотрит на кружевной шёлк на прилавке, и внутри поднимается почти физическое отторжение — глухой, недоумённый вопрос без ответа: зачем? Зачем ей это сейчас, когда сам смысл слова «муж» рассыпался утром на осколки прямо у двери кабинета? Носить это — для кого? Для чего? Пытается отказаться, и не с первого раза:

— Марина Аркадьевна, не нужно, правда, — говорит она, чуть отступая от вешалки. — Мне сейчас точно не до этого.

Свекровь, будто не услышав, продолжает перебирать вещи. Вера повторяет твёрже, почти прося:

— Пожалуйста, не сейчас. Давайте в другой раз.

Только теперь свекровь останавливается, поворачивается к Вере, и голос Марины Аркадьевны становится серьёзнее, без прежней лёгкости:

— Я понимаю... — начинает она и осекается, будто ищет слова точнее тех, что вертятся на языке. — Я понимаю, что близости между вами сейчас быть не может. Я не прошу тебя... — она снова запинается, поправляет себя: — Не носи это для него. Для себя. Чтобы видеть в зеркале не... — она неловко взмахивает рукой, не находя подходящего слова, — не жертву. Просто себя. Красивую. Живую.

Повисает долгая пауза. Вера смотрит на кружево в руках свекрови, и отторжение никуда не девается — оно по-прежнему здесь, тяжёлое, тёмное, — но где-то под ним, глубже, начинает медленно, почти незаметно проворачиваться что-то ещё, какой-то первый, тяжёлый оборот шестерёнки, сдвигающей всю конструкцию на миллиметр. Не облегчение. Не согласие. Просто первая трещина в стене, за которой пока ничего не видно. Она коротко кивает — не благодарностью на словах, а именно вынужденным, через силу, жестом, — и позволяет свекрови довести дело до примерочной.

Они выходят из магазина в сгущающиеся сумерки — день закончился быстрее, чем Вера ожидала. В машине, по дороге домой, она молчит, но это уже другое молчание, не такое, как было утром — не оглушение, а что-то похожее на затишье после того, как эмоции наконец нашли, куда себя деть.

Она смотрит на пакеты на заднем сиденье — на всё то, что купила ей за этот день свекровь — и на одну секунду в сознании мелькает что-то похожее на мысль: может быть, у неё ещё есть право быть живой, а не только пострадавшей стороной чужого решения. Мысль тут же пугается сама себя, гаснет, не успев толком оформиться, — слишком рано, слишком хрупко, чтобы удержаться.