Книга Развод. Я взлечу, а ты ползай, страница 16 – Галина Колоскова

У меня перехватывает дыхание. Я бормочу что-то вроде «спасибо». Но он уже уплывает в толпу, увлечённый разговором с куратором из Лондона.

Ловлю себя на том, что ищу в толпе… его. Старая, глупая привычка искать глазами Олега. Желание разделить с ним этот момент, увидеть в его взгляде гордость. Но его здесь нет. И это… освобождает.

Я начинаю экскурсию для группы иностранных коллекционеров. Говорю по-английски, голос звучит увереннее, чем себя чувствую. Рассказываю не о рыночной стоимости, а о контексте. О боли, о надежде, которая прорастает сквозь трещины в бетоне. Они слушают, кивают, задают умные вопросы. Я ловлю на себе взгляды. Не как на «жену того самого IT-миллионера». А как на Алису Сомову. Куратора. Создателя.

И тут, краем глаза, я вижу его.

Он стоит у входа, один, не решаясь войти в самую гущу. Олег. Всё тот Олег, что я помню. Дорогой костюм, туфли, властное лицо, уверенный взгляд. Но рядом нет Леры. Он смотрит на меняв тот самый момент,когда я подвожу маленькую группу к инсталляции Морозова — мощному видеоарту о распаде личности в цифровую эпоху. Я улыбаюсь, жестикулирую, я — в своей стихии. И вижу, как его лицо искажает что-то неуловимое. Не злость. Не триумф. Растерянность.

Я отворачиваюсь. Продолжаю говорить. Но теперь каждым нервом чувствую его присутствие. Он — тень из прошлого, проникшая на мой праздник.

Экскурсия заканчивается. Коллекционеры благодарят, расходятся обсуждать увиденное. У меня есть минута перед тем, как подойти к следующей группе. Я направляюсь к барной стойке за водой. И там, рядом с баром, стоит Илья. Он общается с седовласым мужчиной в очках — одним из ключевых инвесторов в наукоёмкие стартапы. Илья кивает, что-то отвечает коротко и по делу. Он не кладёт мне руку на плечо. Не пытается изобразить «мужа» или покровителя. Он стоит рядом как равноправный партнёр. Человек, обеспечивший логистику и защиту, чтобы я могла делать то, что умею. И в этом — огромное уважение.

Олег решается подойти.

Он останавливается в метре от меня. От него пахнет тем же дорогим одеколоном, но запах кажется чужим.

— Алиса, — произносит он моё имя хриплым голосом.

Я медленно поворачиваюсь к нему. Беру со стойки бокал с водой, чтобы занять руки. Смотрю на него. Не как на мужа, предавшего меня. Не как на врага. Как на гостя. Одного из многих. Киваю.

— Спасибо, что пришли, Олег Валерьевич.

Он моргает, явно ожидая другого приёма. Крика. Слёз. Упрёков.

— Я прочитал про выставку в «Forbes». Поздравляю. Это… серьёзно.

— Спасибо, — повторяю, вежливо улыбаясь. — Рада, что вам понравилась статья.

Он смотрит на Илью, закончившего разговор и теперь наблюдающего за происходящим, как наблюдал бы за любым потенциальным сбоем в работе системы. Его нейтральный, спокойный взгляд, кажется, обжигает Олега.

— Я хотел поговорить, — торопливо говорит бывший, понижая голос. — Наедине.

— Сейчас не лучшее время, как вы понимаете, — отвечаю, жестом приглашая подойти администратора. — Катя, пожалуйста, проводи гостя к инсталляции Морозова, дай каталог.

— Алиса, подожди, — в его голосе прорывается старая, привычная мне нетерпеливая нотка, но сейчас она звучит жалко. — Я… я был не прав. Всё оказалось не так… не так, как я думал. Лучше тебя никого нет!

Я смотрю ему прямо в глаза. И в этот момент происходит странное. Я не чувствую ничего. Ни боли, ни гнева, ни жалости. Та пустота, что была в Милане перед самым крахом, теперь заполнилась чем-то другим. Чем-то своим. Слова предателя отскакивают от новой, прочной внутренней стены.