Книга Кровь зимы, страница 134 – Екатерина Насута

И где-то совсем рядом хлопнула дверь.

Отец вернулся? Нет, звук шагов другой. И он заставляет маму отступить.

— Ложись. Закрывай глаза. Спать пора, — сказала она.

Её губы коснулись лба. И потянуло в сон, но стоило маме выйти и Кая моргнула. Сон слетел, а она на цыпочках подобралась к двери.

— Зачем ты здесь? — мамин голос напряжён.

— Хотел тебя увидеть.

Шёпот. Но Кая слышит каждое слово.

— Ты утром видел.

— Мне мало. Сколько бы ни смотрел, мне всё равно мало. И мало будет… ты знаешь. Что ты со мной сделала?

— Это не я.

— Ты… почему тогда я схожу с ума? Стой. Не уходи. Я… я просто поговорить… я не сам. Меня твой муж послал, — это сказано было с немалым раздражением. — Точнее попросил, чтобы я… знал, что меня ты послушаешь.

— И что он хотел?

— Чтобы я сказал, чтоб его не ждала. Что он уезжает.

— Надолго? — а вот матушкин голос заледенел.

— На день или два. Или три… не смотри так! Душу выворачивает! Я ведь… я просто… он тебя не достоин! Он слаб! И тщеславен. И глуп, если не понимает, что творит.

— Ты не такой?

— Не буду врать. Такой, наверное.

— И жену имеешь, — это было сказано то ли с печалью, то ли с насмешкой. Та, прошлая Кая, не поняла, а вот нынешняя услышала.

— Имею, да…

— Уходи, — это мама произнесла тихо, но слово получилось тяжёлым.

— А если вдвоём?

— Вдвоём?

— Втроём. Я, ты и твоя Кая.

— Заберешь нас к себе?

— Не к себе. К тебе. Тише. Я знаю. Я сразу понял, откуда ты. Твои руки пахли зимой. Помнишь, как ты поднесла мне чашу? А я взял. И запах остался надолго… и твои волосы. Я касался их. Во сне. И это будто коснуться коры черного дерева, того, которое на старом холме… скажи, что я ошибаюсь.

Молчание.

— Врать ты тоже не умеешь. Здесь все умеют. Учатся с малых лет. А ты вот — нет. Ты другая. Он забрал тебя сюда. А я верну. Туда, где должны расти зимние деревья.

— Вот так возьмёшь и бросишь? Свой дом? Свою семью?

— Дом? Я долго думал, что мой дом здесь. А оказалось, что мы тут гости. Или родные, когда помощь нужна. Но всё-таки гости. А потому и тут, и там… К новому я так и не привык. Семья? Моя жена не позволяет мне приблизиться к колыбели. Я и сына своего вижу издали, а жену… жена она мне на словах да и только. Мать? Она правит моими руками. Пусть правит своими. У неё, честно говоря, получается лучше. А я… мне не так много и надо. Ты вот и…

— Уходи, — это матушка повторила с нежностью.

— Ещё скажи, что не мил…

— Это не имеет значения.

— Почему?

— Слово было дано. Слово было услышано. И расплата… она коснётся всех. А я не хочу, чтобы тебя.

— Я не боюсь.

— Я не про страх. Я про то, что… кто-то должен остаться живым.

— Зачем мне жизнь без тебя?

— Чтобы однажды помочь…

— Кому?

— Моей дочери. Однажды она вернётся и ей очень нужна будет твоя помощь. И если ты действительно…

— Хочешь, клятву дам?

— Достаточно будет слова.

— Хорошо. Я… когда она вернётся, я помогу. Всем, что в моих силах… пусть даже в ней его кровь. А его я не прощу.

— За что?

— За то, что первым встретил тебя… и за то, что сделал с тобой.

Пахло дымом.

Дымила земля. Черная. Спекшаяся коркой, с трещинами, сквозь которые и просачивались сизые нити. И эти нити тянулись к самому небу. А то висело, такое нарядное и голубое.

Ненастоящее.

Кая теперь отчетливо видела эту ненастоящесть. И злилась. И молчала. И пялилась в это вот небо. А потом повернула голову и увидела поляну, покрытые копотью стены и людей…