Книга Полное собрание рассказов, страница 102 – Майкл Коннелли

В итоге Босх понял, что сам стал объектом интереса для мужчины напротив, который теперь украдкой наблюдал за ним, как Босх за ним.

Они продолжали эту осторожную перекрестную слежку, пока сирена не разорвала воздух, и по улице не проехал пожарный грузовик. Босх следил за ним в боковом зеркале, а когда посмотрел обратно, «Джип» был пуст. Мужчина либо воспользовался отвлечением грузовика, чтобы выскользнуть, либо лег внутри.

Босх предположил первое. Он выпрямился, проверил улицу и тротуар напротив — никого. Повернулся, чтобы проверить свой тротуар, и у пассажирского окна стоял парень в кепке. Он надел ее задом наперед, как часто делают парни из отдела по бандам, когда идут в дело. Босх увидел серебряную цепочку, спускающуюся от шеи под футболку, — скорее всего, с жетоном. На правом бедре явно висело оружие, что-то угловатое, крупнее «Глока». Мужчина нагнулся, чтобы оказаться на уровне глаз Босха, и покрутил пальцем, прося опустить окно.

***

Парень на прокатном авто от "Hertz" с виньеткой "GPS NeverLost" на приборной панели долго смотрел на Патрика, но затем опустил окно. Ему было около пятидесяти, подтянутый, жилистый. Что-то в нем выдавало копа. Осторожность в глазах, для начала — глаза копа, которые, кажется, никогда не закрываются полностью. И то, как он держал одну руку на коленях, чтобы в случае чего быстро достать «Глок» или «Смит» из-под пиджака, если Патрик окажется плохим парнем. Левую руку.

— Хороший ход, — сказал он.

— Да? — ответил Патрик.

Мужчина кивнул через плечо.

— Пожарный грузовик — отличное отвлечение. Ты из тринадцатого участка?

Настоящий бостонец всегда звучит так, будто только что переболел простудой. У этого парня голос был чистый, не совсем легкий, но гладкий. Приезжий. Никакого бостонского акцента. Наверное, федерал. Выкован где-нибудь в Канзасе, обучен в Куантико и отправлен сюда. Патрик решил подыграть, пока возможно. Он попытался открыть дверь, но она была заперта. Мужчина разблокировал ее, переложил портфель на заднее сиденье, и Патрик сел.

— Ты далековато от Центр-Плаза, нет? — сказал Патрик.

— Может быть, — ответил тот. — Только я не знаю, где и что такое Центр-Плаза.

— Значит, ты не из ФБР. С кем ты?

Мужчина снова замешкался, держа левую руку на коленях, затем кивнул, будто решился рискнуть.

— ДПЛА^[47], — сказал он. — Собирался заглянуть к вам позже.

— И что привело ДПЛА в ЯП?

— ЯП?

— Ямайка-Плейн. Можно посмотреть удостоверение?

Он достал бумажник с жетоном и раскрыл его, чтобы Патрик мог рассмотреть значок детектива и удостоверение личности. Его звали Иероним Босх.

— Чертовски необычное имя. Как его произносят?

— Гарри подойдет.

— Хорошо. Что ты здесь делаешь, Гарри?

— А тебя? Эта цепочка на шее не с жетоном.

— Нет?

Босх покачал головой.

— Я бы увидел его очертания через футболку. Крестик?

Патрик посмотрел на него и кивнул.

— Жена любит, когда я его ношу. — Он протянул руку. — Патрик Кензи. Я не коп. Частный подрядчик.

Босх пожал ему руку.

— Любишь бейсбол, Пэт?

— Патрик.

— Любишь бейсбол, Патрик?

— Очень. А что?

— Ты первый в этом городе, кого я вижу без кепки «Ред Сокс».

Патрик снял кепку и посмотрел на нее, проводя рукой по волосам.

— Представляешь, я даже не смотрел, что надеваю, когда выходил.

— Это что, правило тут? Все должны носить цвета «Ред Сокс Нейшн» или что-то в этом роде?